Nazareno

Nazareno. El Agua Pura. Conclusión

2007-04-01T01:51:00.000-07:00

Desarrebujar, dientimellado, difidencia ...emmm... aquí está. Hay bastantes definiciones. Pondré la primera.

dios: (Del lat.deus.) n. p. p. Nombre sagrado del Supremo Ser, Criador del universo, que lo conserva y rige por su providencia.

No creo que quemen este diccionario. Supremo, Ser y Criador vienen en mayúsculas, aunque no así la palabra dios.

¿Criador?, rara definición...

En una etapa de mi vida comencé a hacerme preguntas, algunas sencillas, como las que hace un niño, esas son las más difíciles de responder, de hecho nadie supo contestarlas.

¿Se afeitaba dios?, ¿por qué los ángeles necesitan alas?, cosas así, aparentemente tontas. Pues así, una tras otra surgían este tipo de preguntas. Me costó, pero analicé la religión que me habían enseñado desde chico. Intenté imaginar como sería ese reino prometido a los fieles creyentes, donde según se decía, los limpios de corazón verían a dios, y llegué a conclusiones dolorosas, y todo porque si ese dios existía, me estaba dando el suficiente juicio para dejar de creer en él.

Imaginé ese cielo, ese paraíso. Para que lo fuera, debería ser todo perfecto, su aire, sus arroyos, sus plantas, sus gentes. Traté de entender el significado de esa palabra: perfección, y creo que lo conseguí, y con ello desplomé la idea de ese dios tantas veces representado. Comprendí que en ese paraíso no podría haber ningún elemento superior a otro, porque superior a perfecto no hay nada, y todo lo que había en ese vergel lo era.

Llegué a la conclusión de que dios era la fuerza que emanaba de esa amalgama o fusión de entidades puras, y no un ser unipersonal y superior que las gobernaba o controlaba con sus leyes ó mandamientos. Los códigos y legislaciones son necesarias para entes imperfectos.

Podemos decir que un agua es pura, pero aunque digamos que es purísima no la haremos mejor.

Imaginándome en ese paraíso, tratando de visionar ese edén, dios estaba en ese pajarillo de vivos colores, en ese océano limpio, en ese chiquillo juguetón, en esa hermosa flor, en esa dulce compañera. Dios es ese pajarillo, ese océano, dios es ese chiquillo, esa flor, esa compañera, yo... soy dios.

Bueno... aparto la filosofía para ponerme en el filo del sofá. No esperaba que la relación de chascarrillos y ocurrencias anteriores acabaran tan trágicamente. Los acontecimientos acaecidos a los queridos personajes de esta historia desobedecieron a la eterna providencia desbordándose y alcanzándome de lleno.

Pero ya lo comenté antes ¿qué se puede esperar del libre albedrío? Pensándolo bien, algunos refranes populares no son tan incoherentes, como ese tan popular de “no hay mal que por bien no venga…”¿o era al revés?.

El caso es que para bien o para mal por fin podré dar el paseo de marras. Que alivio. Me despido esperando de todo corazón que la ofensa no haya hecho mella en la dignidad de algún lector sensible, pero si como es habitual el orgullo vence a la razón aconteciendo la afrenta, que ésta tan solo sirva para dar pie a la meditación y tras ella, intentar cambiar en verdad este desquiciadito mundo, para mejor, claro.

No he pretendido ofender a Dios con este relato. Se que El lo sabe y con ello tengo bastante. Me he lanzado contra el hombre intentado realizar una especie de crítica lectiva del retrato que de éste se ha hecho durante siglos. Se que él no puede ser así, no puede ser como lo pintan, es más, y espero que perdonen el atrevimiento, creo que a través de esta humilde pluma teclada intenta clamar y asomarse una vez más a este mundo, con la esperanza de que sus palabras, por exceso de peso, no desaparezcan hundiendose en las estériles tierras de este desierto tan tristemente poblado.

Clamar una vez mas que lo que hacemos no está bien, clamar que esa oscura mentira que nos rodea puede convertirse en un suave destello que lo rocíe y colme todo, y clamar con voz firme que a veces la verdad es triste, dolorosa, pero asimismo, que sigue siendo la única doncella que con su hermosa sencillez continua engendrando hombres libres.

Existen muchas creencias religiosas, todas ellas acompañadas de sus respectivos dioses. Todos diferentes.

Yo me quedo con el mío. Ese que sigue arropándome en mis sueños, ese que entre canciones de cuna olvidadas me susurra con cariño al oído: ánimo pequeño, ánimo.

Concluyo, termino, finalizo sin poner fin al final y acabo con otra palabra, aunque ésta no sea verbo.

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Nazareno. Escena X. Dios en el Poyete de la Azotea

2007-04-01T01:49:00.000-07:00

Milagrosamente, porque como es natural hago milagros, aparezco de buenas a primeras en la azotea. Allí están estos dos. Al filo de una caída fatal. Uno, casi en pelotas, desaliñado y con el cuerpo lleno de caracoles. El otro, vestido con ese atuendo de antifaz puntiagudo y cargando con un cocido, también de caracoles. Uno desnudo, el otro demasiado vestido, pero los dos desquiciaítos perdidos.

Subo yo también al poyete, me coloco en medio de los dos, y les saludo amablemente.

^_ Hola. Soy dios.

Me miran. Suena el megáfono.

^_ ¡Por favor…! esto es el colmo…¡El otro nuevo! ¡Haga el favor de no cometer ninguna tontería, hombre! ¿Se trata de una peña de suicidas ó qué?

^_ ¿Quién coño eres tú? ¿Como has podido pasar? ^_ me pregunta Pedro.

^_ Ya os lo he dicho. Soy dios.

^_ ¡Y yo san Juan de la Palma!

^_ ¿Por eso la quieres palmar? ^_ respondo soltando una burlona risotada que interrumpo de inmediato al ver que no les hace ni pizca de gracia.

^_ Los dioses son enanos y no llevan puesto un chándal ^_ dice el padre.

^_ ¿Como has entrado? La puerta sigue cerrada ^_ pregunta Pedro.

^_ ¡Soy dios, cojones! Entro donde quiero, y llevo un chándal porque hago deporte.

^_ Eres una cabra ^_ comenta Alberto.

^_ Oye Alberto, no me faltes el respeto ¿vale? que yo con nadie me meto. Las cabras son rumiantes, y yo no soy rumiante.

^_ ¡Vaya, vaya! Pues… anda, tírate, espabilado ^_ propone Pedro ^_ cuando llegues abajo me dices si eres dios, la cabra ó una tortilla con los huevos esparramados.

^_ Vale

Me bajo del poyete, y aunque no me hace falta porque soy dios, cojo carrera, pego un salto impresionante con doble pirueta incluida y caigo al vacío. La gente de la calle chillan. Todos contemplan alucinados. ¿Serán sádicos? En los últimos metros de la fatal caída, guardan silencio para poder escuchar con nitidez el inevitable y obligado “plof” de mis vísceras y asaduras, pero los dejaré con las ganas, estaría bueno.

Décimas de segundo antes del guarrazo, engendro en la nada mi semilla divina, exhalo en el aire mi aliento puro, y con solo escribir cuatro palabras aparecen dos hermosos ángeles, que evitan el esperado desenlace y elevan mi cuerpo dulcemente ante el asombro y perplejidad del colectivo. Me dejan junto a mis dos compadres y tras escribir otras dos palabras hago que los chicos alados se esfumen.

Mientras subía había estado escuchando lo típico de la gente en estas circunstancias: ¡la leche! ¡la hostia! ¡coño!, y por fin la expresión que había estado esperando: ¡Milagro! Escuchar esto y ponérseles a todos la cara de pudorosos y honrados creyentes, todo en uno.

^_ ¿Qué os ha parecido? ^_ le pregunto a los dos.

^_ Esto que habéis visto no es nada. Si vierais la cantidad de cosas que puedo hacer. Primero lo imagino, y luego al mismo tiempo que lo escribo, ocurre.

^_ ¿Así es como haces los milagros…señor mío? ^_ preguntó humildemente Pedro, avergonzado por no haber creído en mí.

^_ Exactamente. Así los realizo. Soy vuestro dios, vuestro creador. Todo lo que veis, lo he creado yo. Por ejemplo…vamos a ver, vamos a ver… ¿Veis ese camión de cervezas?

^_ Sí ^_ contestan los dos a la vez.

^_ Pues ya no lo veis ^_ el camión desaparece. Se arrodillan. -Levantaos, levantaos, hijos míos. Mirad, os he estado poniendo a prueba durante todo este tiempo.

^_ ¿Para qué, señor mío? ^_ pregunta Alberto.

^_ Bueno… es lo que suelo hacer.

^_ Sí, pero… ¿para qué, señor de los cielos? ^_ pregunta Pedro.

^_ No me habléis así, hombre. Parecéis carajotes. Además ¿qué pregunta más tonta es esa? Yo soy dios, y acostumbro a poner a la gente a prueba.

Me miraron raro, con titubeo.

^_ Ya, ya, señor, pero nos gustaría saber el motivo, si no es un incordio o molestia por nuestra parte ^_ insiste ahora Alberto.

No se que responder. Empiezo a inquietarme. Antes de seguir con este relato, tal vez sería bueno darle un repaso al catecismo, consultar una de las epístolas de San Pablo, una encíclica, o leerme un mortadelo y filemón, yo que se.

La verdad es que comencé esta historia para distraerme, porque sí, porque en ese momento no tenía nada que hacer, porque me gusta expresar lo que siento y plasmar mis inquietudes en algo sólido, palpable como un folio o un libro. Pero eso no se lo podía decir a estas dos criaturas, y menos después de todo lo que han pasado.

Además, a los personajes que uno crea se les coge cierto afecto, verdadero cariño. Tengo que darles una explicación lo suficientemente convincente y creíble para que todo lo que han sufrido tenga sentido, así que dejaré de escribir durante un rato, apagaré el ordenador, me relajaré. Sí, me iré a dar un paseo, a tomar un poco el fresco para aclarar la mente y luego…

^_ Donde vas? ^_ me pregunta Pedro.

^_ Iba a apagar el ordenador y luego a dar una vuelta... ¡Oye Pedro, soy tu dios, y no tengo por qué decirle a nadie adonde voy, ni de donde vengo! ¿vale?

^_ Mi hijo teme que no vuelvas y nos dejes sin saber el motivo de todo esto. Debes darte cuenta que tus apariciones son poco frecuentes.

Tal vez si les digo la verdad sea mejor. Con la verdad se va a todas partes. Me arriesgaré.

^_ En realidad tan sólo soy alguien que se ha puesto a escribir una historia, ésta, la vuestra.

^_ Sí, así es como haces los milagros. Ya nos lo has dicho ^_ responde Alberto.

^_ Sí claro, bueno... realmente... ustedes no... vosotros sois... los personajes de un relato. Veréis, estaba aburrido, me puse a escribir y salió esta historia. Puede que hasta la presente a un certamen literario, sí, esta es la verdad, me puse a escribir... salisteis de mi imaginación... así de sencillo. Ustedes... ¿como decirlo?...ustedes no sois... reales.

Pedro y Alberto se miran. Se han quedado patidifusos.

^_ No tenéis por qué preocuparos por nada. En verdad no estáis pasando por todo esto. Todo es fruto de mi invención, todo es mentira, ¿Comprendéis? Como un mal sueño. Nada es real. Así que simplemente apago el ordenador y...

^_ Espera, espera... no entendemos lo que nos quieres decir exactamente ^_ comenta Alberto ^_ Tus pensamientos van mas allá de nuestra humilde condición, aunque puedo aventurarme a deducir que...si nosotros no existimos y este mundo tampoco, tú también debes ser irreal ¿no es así?

La hostia con el Alberto, parecía tonto. En realidad lleva razón ¿Cómo coño he llegado a esta situación? Los escritores no tienen la costumbre de interferir en la historia de este modo. Se pone uno frente al teclado, dale que te pego, y ya está, pero uno no se mezcla de esta manera en el tinglado, y desde luego no espera que acontezcan este tipo de situaciones... tan extrañas... no se, normalmente sólo se tiene la idea, un pequeño esbozo de la historia, así que ésta va adquiriendo cuerpo poco a poco, pero esto que está pasando me está dando hasta miedo.

¿Por qué no puedo apagar? un simple botoncito y ya está ¿Qué está pasando?. ¿Y si fuera un motín? como si la misma historia y sus personajes se hubieran alzado con el timón de este descaminado y destartalado bajel para encadenar coherente y convenientemente los sucesos hasta lograr involucrarme de tal manera en ellos que quede bien encajado en un ajo.

¿En un ajo? ¿pero qué estoy diciendo?.

Puede que sean estos mismos personajes los que hab logrado dictar las líneas a mis dedos para que se deslicen obedientemente sobre el teclado. ¡Coño!¡Me ha mirado! ¡Uno de los dedos gordos parece como si me hubiera mirado!

La presurosa jindama me indica que indique al índice que presione el indicador de corriente del ordenador, mientras yo apremio a mis pies a que dirijan sus pasos hacia la cama antes de recibir un indeseado susto, y antes de que las últimas descargas del monitor se dispersen permitiendo a la oscuridad impregnar la habitación con sus enlutadas y frías sombras.

Goya y Lucientes tuvo una etapa turbia con sus Pinturas Negras, pero la noche ha pintado con colores lúgubres desde siempre.

¿Pero de qué estoy hablando?.

No puedo, hay algo que me obliga a permanecer frente a la pantalla y a la vez sobre el poyete de la azotea. Mirada dramática hacia el cielo, mano sobre la frente. Mis pensamientos logran llegar hasta la boca y allí se amontonan, uno tras otro, llenandola, embarazandola, obligandola a cuatriplicar sus paredes como si de la un trompetero de Yaz se tratara, consiguiendo que sus comisuras comiencen a ceder como frágiles bisagras, para despegar mis labios sellados y permitir la salida brusca de estas palabras:

¡Oh fiel noche, dulce cómplice de ensueños! no consientas que en mitad de este sosegado reposo, las traicioneras prolongaciones de mis manos, valiéndose de la quietud de los sentidos, arropen con malévolas intenciones las fisuras de mi dilatada nariz. Si estas extensiones han de cobrar movimiento por si solas para almacenar mi aliento, que recauden el de otro, de insensible corazón y desmembrado espíritu, que el mío, aunque cien veces roto, cien veces recompuesto.

Su señoría, no fui yo, no, se lo juro, todo ocurrió cuando esta insubordinada pareja de manos, cómplices y gemelas hasta en arrebatos, resolvieron despojar mi voluntad de su dócil y considerada naturaleza, trasladando la letal pócima de la abominación a sus extremos, para que fueran éstos, y no yo, los que llevaran a cabo sus depravadas y despiadadas maquinaciones. Las evidencias corroboran mi testimonio. Estos diez chiquillos irresponsables, envilecidos por la corrupción de sus madres, se arrojaron de lleno al vil desenfreno, y despreocupadamente imprimieron sus reseñas de identidad en la faringe de la víctima, yo mismo, intentando sesgarme hasta el último de los suspiros.

Y ya acabo su señoría. Al margen del funesto suceso que nos ha llevado en el día de hoy a ocupar esta sala, es mi obligación exteriorizar mi desagrado, mi reprobación, y mi repulsa, a la malentendida incidencia anterior. Estoy avergonzado, humillado, abochornado por la conducta improcedente e impropia de mi boca, al lanzar sin permiso un escupitajo al insigne señor magistrado, con la mala fortuna de dar a parar, más bien a pegar, justamente en su ojo izquierdo. Hablaré con ella lo antes que pueda. Es todo, señoría.

¡La Ostia! ¿Pero qué estoy diciendo? Estos dos me miran cada vez más raro. Cuando se ve una película de terror u otro género, aún sabiendo que se trata de ficción, sus imágenes y sonidos nos envuelven trasladándonos del mundo que consideramos real a ese otro artificial, pero en el que podemos a llegar a sentir igual. Es más, algunas personas son más sensibles a las situaciones creadas por ejemplo en las telenovelas, que a las suyas mismas, cuando la suya puede ser peor. Una señora está con el alma encogida frente a la pantalla mágica, con el consorte en paro y sobrio roncando en el sofá, con la hija menor embarazada buscando cónyuge, con el hijo adicto a substancias indeseadas solicitándole dinero, y con la lavadora averiada desde hace más de dos semanas.

¿En qué mundo estoy realmente cuando escribo? Si tecleo que estoy en la azotea con estos dos puede que en verdad, parte de mi esté allí en esos instantes, ya que para imaginar tengo que sentir. Cuando se sueña, también se siente, se llora, se ríe, puede sentirse placer, angustia, miedo ¿No se debería cambiar la famosa frase cartesiana “pienso, luego existo” por la de “siento, luego existo”? Aunque una piedra no piense, es lo que hizo que el célebre Goliat dejara de existir, y todo porque la sintió bastante bien, bien de cerca quiero decir.

¿Por qué no puedo dejar de pensar, de sentir tantas estupideces? Este mundo que he creado me está liando, y no tiene por qué. Las vidas de estos dos no tienen sentido, así que no entiendo que coño está pasando. Siguen ahí, esperando una respuesta auténtica, una revelación verdadera, la quieren ya, de su dios verdadero, de su creador presente al fin entre ellos.

El caso es que les he dicho la verdad y ya empiezo a notar serias dudas en sus semblantes, una creciente incredulidad y desconfianza. ¿Cómo es posible? Hace tan solo unos momentos les he obsequiado con un fantástico torrente de fenómenos sobrenaturales propio de las mejores y más grandes divinidades, y ya empiezan con los recelos ¿Dónde mayor desfachatez, soberbia, desvergüenza e infamia? Estoy molesto, me están hartando. Me lanzo de nuevo al teclado.

Si quieren una respuesta rápida la tendrán, y sea lo que yo quiera. Que no me vengan luego con las dudas de siempre. Hago sonar un instrumento musical, emm…un acordeón mismo, emm... difumino un poquitín mi cuerpo, emm… solo una de las lucecitas de marras, emm…nada de arroyo bendito, emm…, me quedo con el chandal puesto… emm…sí, pongo una voz aguardentosa.

¿No lo querían rápido? Pues rápidamente les respondo.

^_ Estoy aquí con vosotros porque quiero que me hagáis una capilla chula. Aquí, en la azotea, que da un solito muy bueno.

Por un momento creí que les había dado una congestión. Fue el padre quien habló primero, enormemente irritado.

^_ Todo esto que he pasado, con las creencias extrañas que han originado mis ingresos, la separación de mi mujer, todos estos años perdidos hecho un zombi por culpa de la medicación ¿todo esto para hacer una capillita? Te voy a decir una cosa, ¿eh? ¡Ni dios, ni la hostia! ¿Te estás enterando?

^_ ¿Y yo? ^_ dijo Pedro gritando ^_ también me han ingresado por mis creencias, casi pierdo la razón, me amarraron a la cama para inyectarme una puta medicación que no me hacía falta, mi novia me ha abandonado, casi me atropellan, ¿y sólo para eso, para poner aquí una puta capilla? Te estas poniendo gracioso. Tu no eres el Señor, tu eres el Señorito, un Señorito de pan pringado.

La cosa se me empezaba a escapar de las manos. No se por qué a estos dos lo de la capilla no les va. Tengo entendido que es lo que se suele pedir en las apariciones. Tal vez sea porque esta gente ha recibido mucha presión. Les he apretado demasiado. Dicen que dios aprieta pero no ahoga.

Sería bueno preguntarle a los que han pasado por el garrote vil, o a los ahorcados, a ver que opinan de este refrán tan curioso. El caso es que estos dos me han perdido el respeto, y creo que ya les da igual de lo que les pueda ocurrir. Esto me lo veía yo venir. Puto albedrío de mierda. Para salir del atolladero, no se me ocurre otra cosa que tratarlos de impresionar, acongojarlos un poco antes de que esto se vaya por otros cauces, que no creo que sean inesperados, puesto que yo soy el que soy, leche. Levanto la mano, señalo con el dedo índice hacia arriba, hago salir de él un tremendo rayo que como tal cruza el cielo, lo reviento originando miles de ensordecedores estruendos acompañados de monumentales resplandores de fuego, que convierten el cielo en un extraordinario infierno. Que te cagas, vamos.

Las nubes negruzcas y amoratadas auguran desgracias muy cercanas, que solo dios puede evitar, je,je, así me resguardo la espalda. Ahora chasco los dedos, sobreviene un chaparrón de cojones. Quiero decir que llueve mucho. Llover cojones es un milagro ortero, de muy mala clase. Por último hago caer unos granizos como aceitunas gordales. A mi no me afecta, porque soy el que soy, pero estos dos se protegen de la pedrisca como pueden. Se diría que tampoco les está haciendo ninguna gracia todo esto, pero tengo que defenderme, digo yo. Sus caras animan a predecir un comprensible, elevado y eminente ataque de mala leche. Espero que se contengan, tengo el poder, ellos lo saben...

^_ Pedro, déjamelo un momento.

Alberto le quita el antifaz a su hijo lentamente. Le sobreviene un portentoso arrebato que le congestiona la cara como a un animal rabioso, y empieza a darme capirotazos con todas sus fuerzas hasta que lo deja hecho una mierda. Después del esfuerzo, y tras recobrar algo de aliento, observa la calle, nos mira, y se lanza al vacío. La gravedad tampoco entiende de filosofías ni razonamientos e impetuosamente entrega el cuerpo de Alberto al bestial abrazo del rudo y compacto asfalto. Dicho de otra manera, despachurrado, todo despachurrado. Sus últimas palabras fueron estas:

^_ ¡¡Seráácabróóóóóóóóóóónnnn…ay!!

Observo la mirada de Pedro. Se puede decir que casi no se le aprecian los ojos por el fuego que desprenden. Empieza a sacar puñados de caracoles y a tirármelos a la cara con muy mala idea. Luego comienza a darme cacerolazos. Todo esto me ha cogido desprevenido. O pienso algo rápidamente y lo escribo o…

No me da tiempo, es tarde, aunque no entiendo, como sin tener tiempo, escribo que no me da tiempo. Pedro se abalanza contra mí, me abraza sin ningún cariño convirtiéndose por momentos en una enorme abrazadera de manguito de lavadora, y también se impulsa al vacío obligando de nuevo a hacer acto de presencia a la atracción fatal, que adueñándose con autoridad de nuestros cuerpos, nos hace descender con toda vertiginosidad hacia las puertas de la perdición.

Nunca unas puertas fueron tan duras, coño. No puedo pensar. Me da por contar los pisos a medida que caemos.

^_ Cinco…cuatro…tres…dos…u… ¡¡PLOOF!!

Caemos justo sobre los exprimidos restos del infeliz padre. A mi no me pasa nada, claro, soy el que soy. Pobre Alberto, pobre Pedro. Hijos míos. Caracoles por todas partes, casi todos vivos. No era un buen cocido. Más tranquilo, sin la presión de antes, puedo pensar mejor. Estoy algo triste. Me da por llorar. Escribo que me levanto como si nada, que me sacudo las tripillas de estos dos pobrecillos, que la gente me mira maravillada, deslumbrada ante tantos acontecimientos presenciados. Escribo que alzo los brazos, que detengo la granizada, que vuelve el cielo a estar despejado, con ese azul intenso y maravilloso de Sevilla. Escribo que mi ser comienza a irradiar una preciosa y etérea aureola blanca. ¿Y por qué no? Antes de marchar de este mundo quisiera dejar una huella propia de entidades extraordinarias. Aprovecho que a todos estos no los he presionado, así que antes de volatilizar mi divino cuerpo y ante sus atentas miradas, me dirijo a todos con voz celestial y les digo:

^_ Quiero una capilla.

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Nazareno. Escena IX. La vaca Amarilla Sonriendo

2007-04-01T01:48:00.000-07:00

Nosotros podemos hacernos algunas preguntas también. Si aún no sabemos exactamente en cual de los dos mundos está Pedro. ¿Quién de los dos es el trastornado? ¿Quién el extravagante? ¿Quién el maniático? ¿Cual de los dos está loco? ¿Están los dos seriamente desquiciaditos? ¿O estarán los dos cuerdos? Parece que su cordura depende no ya de sus ideas, sino del mundo en el que las exponen, y eso no es razonable.

Lo dije antes. Los psiquiatras llaman Delirio al convencimiento firme en algo que no es verdad. Una idea delirante es un pensamiento equivocado originado por un trastorno o desorden psíquico que se mantiene a pesar de cualquier razonamiento lógico.

Fijaos bien en esto último: se mantiene el pensamiento equivocado a pesar del razonamiento lógico. Para saber si un pensamiento es equivocado o no hay que hacer uso de la razón, y con ella florecerá la verdad, pero todos sabemos que esta última está difícilmente al alcance de alguien, más bien de nadie. Mucho se ha escrito sobre ella, y parece ser que nadie ha dado con la tecla, por lo que se habrán dicho muchas mentiras.

Tal vez es eso, que la verdad sea, que todo es una gran mentira, tal vez. Decenas de filósofos han intentado alcanzar la verdad, cada uno por vías distintas, pero con ello han sembrado senderos fangosos en el viaje del inexperto peregrino, que aturdido, buscará refugio en la primera posada que encuentre.

No es lógico que el camino recto de la verdad se halla ramificado tantas veces. Lo mismo a pasado en busca del dios verdadero.

Si pudiéramos reunir a un psiquiatra católico, a uno protestante, a otro musulmán, a otro judío, a otro hindú, en fin, a uno de cada religión existente, y les pidiéramos que utilizaran razonamientos lógicos para convencer a los demás de que sus pensamientos religiosos son equivocados ¿Que creéis que ocurriría? ¿Qué informes redactarían cada uno de ellos sobre cada uno de sus colegas?

Pensarlo bien. Todos los diagnósticos coincidirían con la retahíla anterior, ya sabéis: padecerían cada uno de ellos un trastorno o desorden psíquico caracterizado por ideas delirantes religiosas mantenidas a pesar del razonamiento lógico.

Buda decía que el sabio se hace a si mismo. Esto no ocurre con nadie. La prueba la tenemos claramente en el aspecto religioso que nos envuelve. Si alguien nace en Israel probablemente se volverá judío. Si lo hace en Arabia, musulmán. En la India, hindú. En China, budista. En Europa o América, cristiano. Estarían también los sintoístas, taoístas, confucionistas, y cada una de las numerosas religiones tribales.

No he olvidado a los no creyentes, convencidos de la no existencia de dios, pero lo repito, sería otra especie de delirio, puesto que tampoco podrían demostrar esa inexistencia.

La sonrisa y el llanto se expresan en el mismo idioma, así que si existe un gran padre celestial, tal vez seamos en verdad hermanos. Deberíamos ser nuestros propios arquitectos y con la ayuda de ese dios verdadero sentar sobre cimientos sólidos un armazón auténticamente humano, el mundo cambiaría, seguro.

Pero no tenemos distintivo propio. Somos como barcos de papel al antojo de la corriente, y esta va directa al husillo. Podríamos convertirnos en ágiles veleros en busca de nuevos horizontes, nuevas tierras donde desembarcar renovadas ilusiones, donde sembrar auténticas semillas. Podríamos cambiar esto de una puñetera vez y un mundo nuevo se abriría ante nosotros, descubriríamos que las llaves del cielo no son tan pesadas y que el paraíso estaba a la vuelta de la esquina, sólo que no sabíamos de que esquina se trataba.

¡Alto! Si, alto. Si eres un conformista, estás a gusto al calor del rebaño y no tienes ganas de jaleo, te daré u consejo... ¡No sigas leyendo! Sí, lo digo de verdad, cierra, apaga y vámonos. Coge otro libro, pon la tele ó la radio, sal con los amigos, quítate la caspa. Lo que quieras, pero... ¡No sigas leyendo!

¿Crees acaso que el que sigue este relato, ósea tú, no está conectado de alguna manera a su autor, ósea yo. Estás bajo la influencia de estas palabras impresas, y esto significa que no hay barreras. Recuerda que somos mentes manejables. Crees que estás seguro, a buen recaudo en ese supuesto segundo plano. Pero no, esto no es sólo una historia, es tu historia, este relato no ha sido creado para permanecer entre los bordes de unas páginas, ni confinado tras las tapas de un volumen bien encuadernado para perpetuarse en el vacío.

Ir más allá, arrasando con estas presumibles fronteras literarias es mi misión. No se trata tan solo de coger un libro, sino de sentir el peso de sus palabras, y éstas deben alojarse en tu mente y transformarla, desencajándola de su agradable recinto, ese albergue seguro pero que mustia a sus inquilinos con habitaciones oscuras, ventanas descoloridas y pasillos interminables.

Así que tú sabrás. Si quieres continuar con la lectura, allá tú. Advertido quedas. Sigamos.

Podríamos hacer uso del elemental método del raciocinio, como han hecho muchos pensadores. Llegar a la conclusión de que en verdad dios nunca ha existido, o que incluso, si lo ha hecho, éste haya muerto, como opina algún que otro distinguido filósofo, pero no…en esta historia no ocurrirá así. Ya es hora de que de un giro positivo a todo esto, de terminar de una vez por todas con este tipo de dudas.

Se que hay gente que me quemarían junto a este relato, sólo por la falta de respeto caligráfico. Sí, por poner dios con minúsculas o cosas por el estilo, pero indicaré una inusual puntualización, una pequeña nota aclaratoria con la que intentaré desempolvar los ávidos y maliciosos deseos de algunas mentes perniciosas, más bien, diabólicas.

Yo… soy dios, con minúsculas pero dios. Sí, porque sigo siendo el mandamás de este mundo enletrado, empalabrado, enfrasado, empapelado. Creador de estos personajes y de sus inquietantes vidas, con potestad para transformarlo todo a mi antojo cuando lo crea conveniente. Quizás haya provocado alguna risita.

No quiero que piensen que me enfado porque alguien esboce una sonrisita, al contrario, deseo que todos seamos dichosos, aunque debo confesar que no me gustaría ni lo más mínimo que el lector de este relato se tomara a guasa mis pensamientos, y crea que todo esto son tan sólo palabrejas ó bobadas de un iluso que no le afectarán para nada.

Lo avisé antes. Puedo modificar la manera de ver las cosas. ¿No me crees? Te haré una demostración, una sencilla muestra de mis poderes.

Piensa en una vaca amarilla, que sonríe mientras tararea una canción. ¡No me negaras qué es justamente lo que has pensando! ¿Qué? ¿Cómo te has quedado? He querido que pensases en algo y lo has hecho. Estoy modificando tu comportamiento, indicándole a tu mente como debe proceder. Ya te dije que no siguieras leyendo. Debería de dedicarme a anuncios de detergentes para lavadoras.

Después de dejar claro, que en este mundo que he creado, mis palabras van verdaderamente a misa, continuo. Como soy dios de este relato, soy omnipotente, omnisapiente, omnipresente, pero no omnívoro, sino vegetariano, ya lo dije antes. Como ya has podido comprobar, tengo verdaderos poderes.

Lo siento, pero las circunstancias impiden que no pueda extenderme más y deje que esto sea tan solo una escueta presentación de mi naturaleza divina. Debo atender mis asuntos cuanto antes y echarle una mano a estos dos majaretas, antes de que cometan alguna barbaridad. Así que sin más, a lo dicho.

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Escena VIII. La Mona tras las Sedas

2007-03-31T13:54:00.001-07:00

Lo del Luego era broma, pero no es broma lo que le estamos haciendo a la naturaleza.

"A mi papá le gusta pescar peces con espinas. Los cangrejos no tienen espinas, y los domingos vamos a un río que tiene agua para arriba y agua para abajo. Y a mi me dieron un camión lleno de caramelos por pescar con la caña pequeña, que es azul, porque mi padre tiene un coche rojo y una gorra para que no se le queme los pelos con la calor. Y las tortugas van muy lentas, muy lentas, muy lentas y se llaman concha, y los conejos corren rápido, muy rápido, rápido. Hay un conejo que corre mucho y no se ve, porque si se pega un susto fuerte se hace piedra, y ya se puede cortar un trocito de rabo con un martillo para que de suerte. "

Mi padre nos llevaba todos los fines de semana al campo, a pescar. Recuerdo que cuando chico gané un concurso de pesca, había gente de la organización echando peces en medio del río. Nosotros, los chavales que participábamos, estábamos saca que te saca peces, picaban a cada momento. Gané un camión lleno de caramelos.

Lo pasé muy bien. No recuerdo desde cuando, tal vez desde siempre, el caso es que en mi interior había una vocecita que me hacía preguntas. Me fijaba como se clavan los anzuelos en las bocas de estos animales, eso tenía que doler, pero nadie hacia comentario al respecto, se suponía que lo que hacía era correcto, que no tenía que preocuparme por esa vocecita tonta. De madrugada, preparábamos las carnadas, la hacíamos con miga de pan y un poco de aceite, pero otras veces parábamos en el camino, escarbábamos en el tierra húmeda en busca de lombrices y las metíamos en un bote de cristal, o ya en el campo y armándonos con unas ramas conseguíamos cazar algunos desdichados saltamontes. El caso es que cogía el afilado anzuelo y lo introducía despacio y entero en el cuerpo de estos bichejos.

Cuando tienes los zapatos sucios te riñen, cuando desordenas el cuarto te riñen, cuando pintas en las paredes te riñen... pero con esto no pasaba nada.

En un mundo que calla cuando metes un pincho afilado en el interior de un animal, cuando no hay nadie que diga que eso puede que no esté bien, cuando todo está en silencio mientras el cuerpo del saltamontes se va arqueando, adaptándose lentamente a la curva del anzuelo... en ese mundo debe haber algo que no marcha bien.

Por lo menos a mi me lo parece, a mi y esa vocecita que me lo indica, y por eso creo que este mundo está como está, pero eso lo descubrí más tarde. Poco a poco fui dándole la importancia debida a mi conciencia, a pesar de las indicaciones de otras voces más elocuentes y aparentemente más sensatas.

En la azotea de mi casa me llevé yo no se cuanto tiempo disparando a los pajarillos, deseando cazar alguno. Apunté a un gorrioncillo que se posó en la antena de televisión. Disparé. Le di. Cayó a la calle. Bajé corriendo. Bajé contento. Lo había conseguido. Lo puse en la palma de la mano. Noté su calor...

Hoy no pesco, hoy no cazo, no dicen que tengo sentido común, no dicen que intento respetar la vida, y por poner nombre, que a todo se lo ponen, vegetariano me llaman. Solo intento sentir y ver las cosas como verdaderamente son.

Coged a una duquesa, condesa o reina, vestidla con los mejores trapos, instalarla en un restaurante de veintitantos tenedores, limusina en la puerta, camareros serviciales, música clásica de fondo... Ahora servirle el plato especial de la casa, que puede ser pollo pero con nombre afrancesado para dar un toque más elegante a la situación. Bueno, sólo quería decir que al contemplar esa escena hecho un vistazo al tiempo pasado y veo que el ser humano no ha cambiado mucho desde el tiempo de las pieles y la búsqueda del fuego. Tras la llamada elegancia en el comer y en el vestir, yo consigo vislumbrar a la mona tras las sedas. Hay cosas que aún son difíciles de apreciar en este mundo. Conseguir ver a un animal comiéndose a otro, desgarrando sus carnes, parece mentira, pero a veces cuesta.

Recuerdo una serie de televisión llamada V, iba de una invasión de extraterrestres. Los guionistas de esta serie querían que los espectadores sintiéramos asco hacia los invasores y nos los ponían abriendo sus bocas y engullendo ratas, que creo recordar eran su manjar preferido. Con este tipo de películas nos han metido una especie de temor a que algún día vengan de ese espacio exterior a acabar con este mundo. En realidad esos seres ya están aquí, ya estamos aquí. No hace falta que venga nadie de afuera a destruir esto, nos valemos sólos. ¿Qué más da que sean ratas?, pollos, corderillos, cerdos, palomas, angulas... extenso menú donde elegir.

Ojalá que algún día comencemos a hacer caso a esa pequeña e impercepitible voz interior y tengamos la suficiente fuerza para hacer oídos sordos a lo que nos grita la voz emitida por la boca de nuestro estómago, entonces, cuando entremos en una carniceria, veremos eso, una carnicería.

¿Qué está riquísimo un plato con dos huevos y una chuleta? Pues claro, ¿a mi me lo vais a decir?.

Y si hay que ir a la guerra, yo el primero en ir, en ir a decir que no, que nanay de la china, que basta ya, que hay oficios más interesantes y nobles que el de militar, como el de hacer puñetas.

Y todo esto se lo debo a esa vocecita, a esa conciencia por fin desatada, alegremente desvergonzada e incluso frecuentemente insolente, pero mía, y no la implantada con remiendos de otros. Aunque trabajo y sacrificio cuesta, le he prometido constancia. Serle fiel devoto, una espinosa labor diaria.

¿Qué me equivoco? constantemente, ¿y quién no?, pero hago menos daño con ello.

El saqueo había sido todo un éxito. Pedro llegó a su calle y esperó pacientemente. Quiso asegurarse de que no lo estaban esperando. Con lo que había liado, fue raro que tras media hora de vigía las inmediaciones de su casa permaneciera sin actividad policial. Armándose de valor, subió. Sabía que sus padres no estarían. Cena de negocios.

Cogió una cacerola y puso a hervir agua. Su última comida sería un guiso de caracoles, pero se lo comería con ganas, y encima daría un escarmiento a la gente. Llamaría a la tele, lo haría en directo, ante las cámaras. Lo tenía todo planeado. Lo malo es que nunca antes había hecho un cocido de estos. En el anterior mundo de Pedro, casi se había convertido en tradición saborear esta especialidad gastronómica en cualquier bar de Sevilla, pero prepararlo por el mismo, nunca. Detestaba la cocina. El agua empezaba a hervir. Cogió los moluscos. Los echó. No sabía que preparación llevaba aquello. Le hecho un tomate, un pimiento, picante, ajo, guindillas, sal y canela molida.

Dejó que aquello cociera, salió de la cocina, buscó en la guía de teléfono un canal televisivo. Iba a marcar el número cuando se giró despacio. Le había parecido ver algo sobre la silla. Se quedó pasmado. La ropa de nazareno estaba allí, bien planchada. No la había vuelto a ver desde el ingreso, y su madre le había jurado que se había desecho de ella, que la destrozó a pedacitos. ¿Entonces, que ocurría? La observó con cuidado. ¿Sería verdad lo que se le venía a la cabeza?

^_ Un momento, un momento, tranquilo…no será que todo a vuelto a…

En su desesperación, una pizca de esperanza le comenzaba a llenar el alma de inmensa alegría y sosiego. Pensaba, cada vez con más certeza, que aquella locura estaba terminando, que todo volvía a su lugar, a la bendita normalidad. La pesadilla concluía. Miró el capirote, si este no tenía la abolladura que le hizo el chaval de la propaganda, sería una prueba segura de que…

^_ Sí, sí.

Empezó a reír, luego a llorar. El capirote estaba intacto. Se puso de rodillas.

^_ Perdóname señor. No se... el que... todo esto, intentaré comprender… en lo mas hondo de mi inmortal espíritu de humildad… señor… digo yo… que algún día entenderé algo, porque lo que es ahora no se… si puedo, no… no puedo…en verdad señor, yo no se si…señor…oh, señor…oh, señor…mi espíritu de humildad no viene al caso, señor…no tengo idea, señor…ni idea de lo que…

^_¡Policía!

Un potente megáfono interrumpió la extraña oración de Pedro.

^_¡Queremos ayudarle, baje inmediatamente! ¡Tranquilícese, y no haga locuras!

¿El puñetero mundo de los caracoles se le venía otra vez encima? ¿Continuaba la pesadilla? La angustia, inquietud, y el revuelo alimentaron nuevamente el corazón de nuestro amigo ¿Entonces, como es que estaba allí esa ropa? Aquello embarulló aún más el barullo embarullado. Con sigilo se aproximó a la ventana, descubrió un poco la cortina. Tres coches de patrulla. Agentes desviando el tráfico. Gente. Bulla. Alboroto. De un salto volvió al teléfono. Seguiría con el plan trazado. Buscó y marcó el número de la cadena televisiva. Esperó impaciente.

^_ Venga, venga. Rápido, rápido, vamos…

^_ TeleConcha, dígame.

^_ Mire, voy a tirarme de cabeza desde un cuarto piso con una cocido de caracoles. Vengan a la avenida de El Greco, frente a la fábrica de cerveza. ¡Dense prisa! ¡Aligérense! ¡Que me tiro! ¡Que me tiro! Colgó. Miró la ropa de nazareno.

^_ Haré las cosas bien hechas.

A toda prisa se colocó la vestimenta, incluyendo el capirote.

^_ Tengo que aligerarme. Van a subir, van a subir.

Va a la cocina. Agarra la cacerola. Se quema las manos. Coge un trapo. Echa agua fría. Prueba un caracol. Asqueroso. Tremendamente picante. Vivo. Se da cuenta que los caracoles aún están vivos . Mete la cabeza en el fregadero, escupe, vuelve a escupir. Va a la puerta. Mira por la mirilla. Vía libre. Sube las escaleras. El capirote le impide ver bien. Llega al portón de la azotea. Abre. Sale. Cierra. Introduce de nuevo la llave. La gira. La rompe. Corre por la terraza. Tropieza. Se cae. Rueda el guiso. Recoge del suelo los caracoles desparramados. Sube al poyete. Mira hacia abajo. Nota vértigo. Siente miedo. Cada vez más gente. Ve llegar el coche del canal televisivo. Empieza a comer los caracoles vivos. Le da Fatiga. Vocifera.

^_ ¡Soy nazareno, cabrones! ^_ absorbe un caracol ^_ ¡Esto que estoy comiendo son caracoles, hijos de puta! ^_ absorbe otro caracol ^_ ¡Soy de la hermandad de los panaderos! ¡Mi hermandad, mamones, mi hermandad! ^_ absorbe otro caracol ^_ ¡Vivan los Panaderos¡ ^_ absorbe otro caracol ^_ Antes de saltar… ^_ ¡Que asco coño!¡…antes de que estos bichos y yo nos partamos los cuernos… ^_ al absorber el siguiente caracol le ponen una mano en el hombro.

^_ ¿Que haces Pedro?

^_ ¡¡AAAHHH!!

El nazareno se lleva tal susto que hasta se le arremangan los huevos. Pierde el equilibrio y anticipa con ello una trágica caída. Intenta ganar la estabilidad sacudiendo bruscamente las caderas, pero la olla de caracoles se lo pone difícil, pareciendo aquello una especie de baile gastronómico. El antifaz impide ver como la cara ha adquirido el color de los asiáticos, pero se puede adivinar la conmoción sufrida contemplando como los globos oculares tratan de escapar por los ojales.

Y es que una cosa es tirarte porque quieres y otra muy diferente, tirarte sin querer. Había sido su padre el de la manita. Alberto estaba allí, las prisas, el barullo y el mismo antifaz habían impedido que reparara en él. Estaba subido también en el poyete, en calzoncillos, con su enorme tripa de verdad, como siempre desaliñado. Ya no era el apuesto personaje, sino el de siempre, el que daba asco, vamos. Desnudo de cintura para arriba se apreciaba las estelas babosas que algunos caracoles marcaban en su pecho.

^_ ¡Papá!

Alberto no respondió. Miró a la calle. Fijó la mirada en la acera. Volvió a sonar el megáfono.

^_ ¡Usted, el nuevo! ^_ se dirigían al nazareno ^_ ¡Quédese también quieto, hombre!

Se notaba el desconcierto del agente. De repente se le había unido al espectáculo un nuevo suicida. La policía estaba allí por Alberto, y éste no había subido a la azotea precisamente para tomar el sol con sus queridos bichos, sino para lanzarse al vacío con ellos, al igual que su hijo con los de la cacerola. La duda retornó. La interrogación anterior de nuevo. ¿Dónde se encontraba? ¿En el mundo de los caracoles o en el de los capirotes?

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Nazareno. Escena VII. Santuarios Babosos

2007-03-31T12:36:00.001-07:00

Pedro y su novia. El amor.

Alidona, allegadera, amalfitano, amilamia, emmm...sí...amor. Amor.

(Del lat.amor,-óris)m. Sentimiento que mueve a desear que la realidad amada, otra persona, un grupo humano o alguna cosa, alcance lo que se juzga su bien, a procurar que ese deseo se cumpla y a gozar como bien propio el hecho de saberlo cumplido.

Bueno, hay muchas más definiciones, esta es la primera. ¿Qué os parece? Según pone, cuando estamos enamorados deseamos que el amado tenga lo que creemos mejor para él, y procuramos dárselo. Está bien, pero...puede que nos equivoquemos al decidir que es lo mejor para él, puede que incluso lo mejor sea evitar nuestra compañía. ¿Existe alguien en este mundo que se atreva a afirmar que sabe lo que es mejor, lo que es peor, que sepa distinguir claramente entre lo bueno y lo malo, entre el bien y el mal?.

El bien, el mal, mucho se ha escrito sobre estos dos.

La anterior definición sobre el amor abarca cualquier tipo de relación, tanto a una sola persona como a un grupo, a un familiar, un animal, o incluso a cosas y con ello entendemos que el amor y el sexo no tienen que estar forzosamente ligados. Normalmente, cuando nos enamoramos de alguien, lo hacemos por ciertas cualidades que apreciamos en ese alguien, distintas de los demás ¿pero y si todos tuviéramos las mismas cualidades? ¿Amaríamos sólo a una persona o podríamos amarnos todos, los unos a los otros, como dicta la admirable frase bíblica?

Seguiré filosofando. Una madre o un padre pueden querer a todos sus hijos por igual. Ahora quiero que hagáis un esfuerzo e intentéis imaginar un mundo sin sexo, después a un grupo de personas que se aman. ¿Por qué en un mundo con sexo debo compartir mi vida con una sola persona y en un mundo sin sexo compartirla sin problemas con todos?

El concepto de amor que nos han metido en la cabeza no es el más adecuado, y el concepto de familia tampoco. Son conceptos egoístas. Deberíamos poder desprendernos de ciertas ideas y entender que para ser felices en este mundo debemos ser uno para todos y todos para uno. Mosqueteros y Dartacanes a la vez, en todos los aspectos.

Pero como animales, seguimos marcando territorio.

Yo, como cualquier otra persona, he creado mis creencias, mis principios, pero han sido dictados por la razón y redactados por el corazón. Pues tuve que hacer algo parecido a lo que hizo Descartes. Cerré las puertas al dominio de la influencia, y pasé la goma de borrar al presente para dejar en pelotas los conceptos del pasado.

Descartar, y descartar, toda una filosofía. Dejé de buscar verdades en enormes arcones sin fondo, y en extensas bibliotecas de gruesos libros huecos. Preferí dedicarme a escudriñar miradas tiernas colmadas de lágrimas, y así poder descubrir como la alegría puede mojar las orejas de un niño. Y dejé embelesarme por campos silenciosos impregnados de pequeñas y hermosas florecillas, y supe saltar, y brincar, y volar. Volar a través de cielos celestes dejando empapar mi rostro entre sus nubes tostadas.

No tengo los pies en la luna, pero si los tuviera, flotaría sobre ella. Más realista no puedo ser.

Pedro había podido despistar a la patrulla. Corrió como nunca antes lo había hecho. El imaginarse otra vez recluido y maniatado a la cama del hospital a base de narcóticos, le hizo convertirse en una liebre, un galgo loco, en un caballo de pura sangre que desbocado arramblaba con todo.

Seguía con el caracol introducido en su fosa nasal, bien encajado. Pensó dejarlo en ese aposento inesperado hasta que llegase a su domicilio. Allí le echaría un poco de jabón para que se deslizase mejor. Por otro lado, daba el espectáculo por la calle con sus intentos por sacarlo.

Esta mañana había intentado acabar con su desesperación por el camino más corto, pero no lo había conseguido. Hasta la arquitectura se había puesto en su contra. La Giralda y su catedral también habían desaparecido de Sevilla, pero la azotea de su casa no. Se iría al otro mundo, sí, pero no sin antes darse un gustazo.

Encontró un santuario de la nueva religión, y entró. El recinto no era muy grande. Estaba presidido por ocho hombrecillos de mármol vestidos con ricas prendas, colocados en un pequeño jardín y cubierto por una hermosa bóveda de cristal celeste. Más que un templo era una especie de criadero. Las estatuas estaban atestadas de moluscos vivos e impregnadas totalmente de babas. Un canijo y viejo sacerdote predicaba en aquellos momentos a un grupo reducido de fieles. De cintura para arriba estaba desnudo. Su pecho se mostraba teñido por innumerables estelas babosas, que decenas de caracoles le imprimían a medida que recorrían su piel.

Pedro recorrió decidido el pasillo central, subió al púlpito, se metió la mano bajó la camiseta, y presionando el dedo índice sobre la espalda del hombre le susurró con su voz gangosa.

^_ No se gire. Tengo una pistola apuntándole.

^_ ¿Cómo?

^_ Que tengo una pistola

^_ ¿Qué dices, hijo? No te oigo.

Uno de los feligreses comentó:

-No se entera. Está casi sordo. Háblele más alto.

A Pedro ya hacía días que le daba todo igual. Sin miramientos hizo lo que se le decía.

^_ ¡¡Que tengo una pistola, carajo!!

Ni dos segundos tardó la gente en desalojar el recinto.

^_ ¿Qué tienes un ajo? ¿Y para qué me das con un ajo en la espalda, hijo?.

^_ ¡Un ajo nooooo! ¡¡Una pistoooolaaaa!! ¡Una pistola con muchos tiros!.

^_ ¿Una pistola?

^_ ¡¡Síiii!!

^_ ¡Estás loco!

^_ ¡Uy, veo que también eres vidente! ¿Pues sí, loco, loco! Así que lléveme la corriente y no te pasará nada. Los caracoles, me llevo los caracoles.

^_ ¿Pero que dices, hijo? ¿Qué quieres?- el viejo no se enteraba y Pedro presionaba el dedo cada vez más fuerte.

^_ ¡Los caracoles! ¡¡Los caracoles!!

^_ ¿Qué balcones?

^_ ¡¡Noooo! Mireme los labios. ¡Caa…!

^_ ¿Ga?

^_ ¡Noo! ¡Caa! ¡Caaa!

^_ ¿Ca?

^_ ¡Sí! ¡Ca!

^_ Ahora ¡Ra...!

^_ ¿Ra?

^_ ¡Sí! ¡Coo…!

^_ ¿Co?

^_ ¡Síííí! ¡Les.!

^_ ¿Ves?

^_ ¡Noooo....¡¡Les!! ¡¡¡Lessss!!!. La ostia con el viejo.

^_ ¿Les?

^_ ¡¡Síiii!!

^_ ¿Caracoles?

^_ ¡¡¡Sí!!! ¡¡Caaraacoooles!! ¡¡CARACOLES!!

^_ ¿Y qué quieres de los caracoles, hijo?

^_ ¡Quee mee loos lleeevo!

^_ ¿Qué te mueves? ¿Y por qué te mueves, hijo?

^_ ¡¡Tus muertos!! ¡Basta de tonterías! ¡Esto es desesperante!

De repente, sin esperarlo, el sacerdote le arreó un tremendo cabezazo en la nariz, giró rápidamente su escuchimizado cuerpo, se aferró a su cuello como si sus manos fueran unas tenazuelas, y lo empujó hasta conseguir tirarlo al suelo.

^_ ¡Gjaagg, que me ahogas, magggmonajzo!

Tenía aquel canijo en lo alto estrangulándolo cada vez con más ganas. El caracol alojado en la napia de Pedro no había podido soportar el topetazo y se le había venido la casa encima. Al monje enclenque se le paralizó todo el cuerpo al advertir el extraño acontecimiento. Con perturbación, observaba como por del orificio nasal de su contendiente asomaba aquel bichejo, y aunque en realidad, simplemente pasaba que un gusano en pelotas se veía forzado a desalojar su morada por un inesperado y brutal desahucio, aquel hombre entendió el suceso como una manifestación, una revelación, un testimonio o expresión mística de su fe religiosa. Entró como en un trance alucinatorio, soltó a su presa, y se dirigió al sagrario.

Volvió con un pequeño lienzo inmaculado con encajes dorados. Con delicadeza sonó los mocos a nuestro amigo, volvió al altar y depositó la colorida carga en un escudilla plateada, luego alzó los brazos y al mismo tiempo que iniciaba un canturreo ininteligible comenzó a dar saltos dirigiéndose como un canguro chiflado hacia Pedro, éste, asustado, intentó zafarse del extraño acoso corriendo y sorteando bancos, pero aquel viejo sólo se limitaba a eso, a saltar frente o tras él y a emitir obstinadamente la tonta cantinela.

Al comprender que no corría peligro, nuestro cofrade se mete en el jardincillo, coge una de las túnicas de las estatuas, hace con ella una bolsa de emergencia y comienza a meter los animales, todo ello con el viejo a su lado bota que te bota. Luego se dirige al portón de salida, luego se da la vuelta hacia el monje, luego comienza a quitar uno a uno los caracoles que prendían de su cuerpo, luego apunta bien, luego asesta al sacerdote un bárbaro dedazo en el ojo, luego sale corriendo como un luego.

Un Luego es un veloz paseriforme rojo sin alas de la familia de los fríngidos y de la suya propia, que frecuenta la región de Lugano, al sur de Suiza, está en peligro de extensión porque lo utilizan para la fabricación de alfombras, las que se utiliza en la celebración de los oscars de Hollywood.

¡Había sido muy bestia! casi se dejó de ver el dedo. El pobre hombre aulló de dolor y cayó al suelo. Pedro soltó unas alocadas carcajadas y huyó con el botín. Eso sí, momentos antes de que la fastidiosa y potente sirena de marras se uniera al escenario. Se supone que con los mismos agentes, claro.

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Nazareno. Escena VI. Cada cosa en su Sitio

2007-03-30T17:39:00.000-07:00

Servicio Andaluz de Salud. Hospital de Lázaro Informe de Alta

Nombre: Pedro Sáncho Lozano
Núm. Historia Clínica: 12/ 01
Resumen de la historia clínica y exploración física:

Paciente ingresado en estado confucional alucinatorio agudo, injertados en la toxicología que padece, con gran agitación y sin conciencia de enfermedad. Ingreso involuntario y urgente. Trasladado a este Hospital por una unidad de policía local tras ocasionar varios altercados en la vía publica con intentos de agresión.

Descompensación aguda psicopática con ideas delirantes paranoides, dice pertenecer a unas hermandades de vírgenes, que hay panaderos vestidos como él por todas partes (descalzos, antifaz negro de gorro puntiagudo prolongado, y capa morada), y que la gente intenta confundirlo mediante “señales” y sentimientos alternativos de posesión y referenciales.

Negativa total a hacer tratamiento, por lo que se procede a inyectarle cócteles IM a la fuerza. Cuando ya las nalgas no aguantan más, intentamos pasar al tratamiento oral, se niega rotundamente a ingerirlo y se procede a sujetarlo a la litera y metérselo por sonda nasogástrica. Desde ese momento hace los siguientes tratamientos sin el menor problema.

Mejoran sus ideas delirantes y trabajamos su conciencia de enfermedad. Afirma que hará el tratamiento en casa y se compromete a ello.

Risperdal 3 mg. comprim. 1, 1, 1
Etumina comprim. 1/2, 1/2, 1
Akinetón comprim. 1, 1, 1

Dr. M. Reina Gutiérrez

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¿Qué diría nuestra abuela sevillana de este informe?

Había estado alojado en esta fonda para hidalgos quijotescos más de dos semanas. Un molino al que vencer, un gigante astuto que no se derriba de una sola pedrada, una fortaleza a la que se puede acceder fácilmente, y que para salir se asemeja al laberinto intrincado y diseñado por Dédalo, sólo que éste pudo zafarse alzando el vuelo con sus célebres alas de cera. En el laberinto de Pedro lo primero que hacen es eso, cortarte las alas.

Pedro se negó a firmar el documento de ingreso voluntario, por lo que ese ingreso era ilegal, incluso lo habían amarrado a la cama para para suministrarle la medicación mediante un tubo metido por la boca hasta el estómago, pero eso daba igual, porque digan lo que digan, una persona cosiderada enferma mental tiene los mismos derechos que una garrapata. Hay establecidas unas normas de comportamiento, si las inflingimos se nos aplica un castigo. El comportamiento de Pedro no requería tal castigo.

Pedro pasea con su novia por la calle Luis Montoto. En el rincón de un portal, un mendigo medio borracho canturrea.

^_ Teengo una vaaca que se llama Elviraaa, teengo una vaaca que se llama Elviraaa, y se me ha elvidaoo, se me ha elvidaooo, que tengo una vaca que se llamaa, que se llamaa…que se llamaaa…

Hacia tres días que había salido del hospital. Desde entonces no ha vuelto a tomar el tratamiento indicado, a pesar de las insistentes recomendaciones de la doctora y de la presión de su familia, sobre todo la de su novia.

^_ No quiero acabar así, Isabel.

^_ Has cambiado, Pedro, y mucho. Tendrás que tener cuidado.

^_ ¿Cuidado con qué? ¡Soy el que soy, y digo lo que pienso! ¡No soy ningún bicho! Yo no he sido el que ha cambiado. Ha sido el mundo. De buenas a primeras a girado todo tan bruscamente que casi me escoño. La gente, esos templos con esa estúpida religión, esos tontos peinados, mi familia… yo no tenía ese padre que tengo ahora, y mi madre…mi madre ya no existía, nos había abandonado. No entiendo lo que ha pasado, pero te juro que aclararé esto sea como sea. ¡Y tú! ¡Que me dices de ti! ¡Tú si que has cambiado, tú si que estás distinta! De lúcida, has pasado a tener una mente de lo más infantil y ridícula.

^_ Pedro, por favor, no empecemos. No creo que tengas ningún derecho para hablarme de esa manera, ni en ese tono. Ni derecho, ni razón. Parece que has olvidado que ha sido a ti al que han ingresado, no a mi. Tus desvaríos y soberbia son las que mueven tu boca, no el sentido común, está claro. Y sigo sin comprender como clamas tranquilamente mi ignorancia, cuando es la tuya la que te impide ver tus absurdos y extravagantes contrasentidos. El primero que tiene ideas y pensamientos disparatados, eres tú, Pedro. Tú si que tienes la mente infantil creyendo en vírgenes pariendo, o en hombres caminando sobre las aguas. Y no se como ha podido ocurrir en tan poco tiempo, pero has adquirido eso que llaman doble personalidad.

Los pensamientos de ese otro que llevas dentro no son buenos amigos de la cordura, te están haciendo daño, Pedro. Mira a tu alrededor, observa bien lo que te rodea, esto es realidad, pura y sencilla como la vida misma, sin más, y te aseguro que no se trata de ningún tebeo para niños. No es un comic de héroes con capas moradas, es algo más serio que eso.

^_ ¡Doble personalidad, doble personalidad! ¿Tu sabes lo que tiene doble personalidad? Te lo voy a decir. ¡Mi carajo! Que unas veces está para arriba y otras para abajo.

^_ ¡Grosero! ¡Asqueroso! No sólo estas perdiendo la cabeza, también la verguenza. Escúchame, bruto, haz un esfuerzo, piensa un poco, por favor, escúchame. Mis pensamientos, a diferencia de los tuyos, no han sido creados de buenas a primeras por ningún desgraciado, sino por profetas realmente iluminados. Esas inspiraciones han sido admitidas a lo largo del tiempo por la razón de instruidos e ilustres personajes. Gente con conocimiento, Pedro, con sabiduría. Si mi religión es la que impera en este mundo, y no la tuya, es por alguna razón, piénsatelo. No puede estar todo el mundo loco. Además, está la medicina, una ciencia en constante progreso. Tu médico ha dictaminado que estas enfermo, acéptalo. Son demasiadas personas, demasiados argumentos sólidos en tu contra.

^_ El hecho de que todos penséis igual no significa nada. No quiere decir que a la fuerza llevéis razón. Estáis todos colgados, y tú la primera. ¡La sacerdotisa de los bichos verdes número uno!

^_ ¡Pedro! No permito que me insultes.

^_ Y referente a que no puede estar todo el mundo loco, ahí si que te doy la razón, porque falto yo. Este que está aquí aún no cree que bichos como mocos tengan algo que ver con dios, estaría bueno.

^_ Deberías pensártelo bien, Pedro. Si sigues por ese camino destrozaras nuestras vidas y las de tus padres. No haces otra cosa que discutir y discutir. Estás siempre tenso y alterado. No deberías haber dejado la medicación, deberías...

^_ ¡Debería! ¡Debería de acabar cuanto antes!. No puedo aguantar más. Todo esto es superior a mí. Voy a confesártelo Isabel. Esta mañana fui a la giralda, para tirarme del campanario y terminar de una puñetera vez con todo, pero claro, ni giralda, ni catedral, ni leche. ¡Ala! ¡Voy al centro y quieres que venga tan pancho, como si nada, después de comprobar como ha desaparecido de esta puta ciudad, su puta catedral!

^_ No hace falta que levantes la voz, ni que digas tantas palabrotas. Controla tu lengua por favor. Nos está mirando la gente. Date cuenta que no se te puede contrariar. Debes hacer caso a tu médico antes de que esto te descontrole totalmente y no puedas dar marcha atrás. Es cierto eso de que a los locos hay que llevarles la razón o se violentan. Vuelve a tomar el tratamiento, Pedro, te lo pido por favor, hazlo por mi.

^_ ¡¡Una mierda como un camión!!

^_ ¡Te he dicho que no alces la voz! Si sigues así, me marcho.

^_ ¡Que no alce la voz, que no alce la voz! ¡Y que quieres que haga! ¿Que me tranquilice? ¡Pues, ea! ¡Vale! ¡Lo decido en estos momentos! ¡Una mierda para los nervios! ¡Ni trastornado, ni leche! ¡Me voy a tomar esto con entereza, calma y filosofía! ¡Voy a salir de esta porquería como sea! ¡Lo juro por tus muertos o por los míos! Así que tranquilo, ya estoy tranquilo. Encontraré una explicación a todo esto. No te preocupes más, Isabel...

En esos momentos pasaban un grupo de personas con atuendos y aderezos característicos de la religión molusquera. El pecho lo llevaban desnudo, con algunos caracoles vivos adheridos. Caminaban despacio, demasiado despacio. Sus creencias así lo exigían. Nuestro amigo no lo pudo evitar y desatendiendo sus ultimas frases se encaró con ellos.

^_ ¡Y a la gente que le den por culo! ¡Que se enteren bien! ¡Que le den por culo!

^_ ¡¡Pedro!! ¡Ya está bien! ¡Me voy! Avísame cuando tomes tu medicina.

Isabel se alejó enojada, sin mirar hacia atrás.

^_ Vete, vete. Y no se te ocurra volver, so babosa, que te meto tus contradicciones por las orejas.

Uno de los integrante del grupo insultado se dirigió a él, prudentemente y portando media sonrisa le entregó un caracol, a modo de paz y concordia ¿A quien se le ocurre? La rabia de Pedro estalló.

^_ ¡Aaah! Esto es lo que yo hago con vuestros bichos- el animal tenía una buena concha y le estaba costando algo de trabajo, pero por fin pudo introducirlo en uno de los agujeros de su nariz.

^_ ¡Cada cosa en su sitio, coño! ¡Qué! ¿Pasa algo?

Con aquello metido hablaba algo raro. El temor del grupo se vio reflejado en sus pasos, y prescindiendo por un momento de sus principios religiosos avivaron la zancada para alejarse cuanto antes de allí y se arrimaton al sentido común, al aborigen instinto que les gritaba: alejaos, que este tío está como una cabra.

^_ ¡No corráis! -gritaba Pedro gangosamente.

^_ ¡Lo grande que son los tíos y no piensan más que en los en los cojones de los enanos… digo…en los enanos de los cojones ¡Cuernos, muchos cuernos es lo que hay! ¡¡Babosos!!

Una potente sirena de policía acompañó en ese preciso momento la escena. La misma patrulla, los mismos agentes.

^_ ¡Ah, no! Esta vez si que no.

Salió corriendo en la misma dirección que el grupo religioso. Estos vieron aterrorizados como se les venía encima el tragabichos. Creyendo que iba por ellos gritaban aterrorizados, pero Pedro los dejó atrás cruzando la carretera y dando bandazos. Un autobús casi se le hecha encima, pero sus potentes frenos evitan la tragedia. Sigue corriendo. Escucha a los agentes tras él.

^_ ¡Deténgase!

Pedro vocifera gangosamente por culpa del animal introducido.

^_ ¡Tu puta madre! ¡Se va a parar tu puta madre!

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Nazareno. Escena V. El Único Nazareno sobre la Tierra

2007-03-30T17:00:00.000-07:00

El cielo de Sevilla estaba radiante y el “abril aguas mil”, al menos este año, pasó de refrán popular a incoherente frase. Como dije unos párrafos atras, algunos actos y pensamientos del ser humano son sumamente raros. Nacemos con ellos, nos adaptamos a ellos y vivimos acomodándonos a ellos, terminando por no saber ni importarnos si son exactamentes cabales, con sentido o razonables.

Razón, cinco letras minúsculas para una palabra tan grande. Podemos echar un amplio vistazo al panorama que nos rodea y preguntarnos qué demonios será eso del razonamiento que aún pareciendo tener considerable potestad sobre este mundo, no consigue que las ideas absurdas dejen de perpetuarse en el tiempo.

Una graciosa abuela sevillana consideraría que este formidable globo de tierra en el que vivimos está simplemente “to desquiciaito”. Podríamos hacer un ejercicio de profundización sobre el tema haciendo uso de pomposos enunciados basados en formidables compendios de psiquiatría ó psicología social, y tras una reflexión seria y profesional llenaríamos paginas enteras con formulaciones solemnes. Pareceríamos señores, sí señor. Pero después de haber derrochado tantas preciadas e innumerables horas, llenas de días, llenas de noches, nos vendría nuestra modesta señora con lo mismo: “lo que yo he dicho, to desquiciaito perdío”.

Y es que a veces, para descubrir verdades, no hay que dar tantos rodeos. Hace poco vi una película de ciencia ficción que hizo un comentario a los millones de dólares que Estados Unidos gastó en el desarrollo de un bolígrafo antigravitatorio para los viajes al espacio. La URSS solucionó el problema llevando al espacio un lápiz.

En esta historia no ha ocurrido como en otros relatos, no señor, no. El mundo de nuestro protagonista no se ha transformado por culpa de la típica y guasona máquina del tiempo, o por un hiperbólico agujero negro, o debido a un acontecimiento impensado e indeliberado de transferencias iónicas entre la cuarta y undécima dimensión.

¡Coño! Si alguien entiende algo, que levante el codo.

No, no señor. ¿Sabéis que ha ocurrido verdaderamente, y por qué? Os lo diré. Ha ocurrido porque a mí me ha dado la gana. Sí, así, como suena, bueno... como se lee, porque sólo las palabras que se leen con voz, suenan.

De buenas a primeras he decidido que era eso lo que tenía que pasar y ha pasado. Más claro, agua. ¿Lo entendéis? Soy el compositor de estos chismes, resido en ellos. Utilizando los pirindolos del teclado emito las emociones necesarias para alterar progresivamente las correrías y sentimientos de estos personajes, transmitiéndoles las emociones, turbaciones e inquietudes para que esta humilde parábola alcance el desenlace apropiado.

De igual manera que si me da por acabar en cualquier momento y termino con todo esto en un santiamén, como hacen en las pelis los escritores sin musas, que irritados, practican canasta con la papelera después de arrugar sus malos escritos.

Con esto de la informática ha habido un avance tecnológico enorme, así que si no te gusta lo que escribes, lo borras y ya está. No hace falta arrugar el monitor y desprenderte de él. Un avance enorme. Sí, te evitas un gran esfuerzo. También un gasto enorme, porque los monitores rondan un precio de unos 100 euros por unidad. Vamos que sí, anda que no.

Continúo extendiéndome por la extensión continua sin más, puesto que no creo hacer falta más aclaración que la ya expuesta, ni más motivo que el ya manifestado.

Hice desaparecer la semana santa, Semana Grande para muchos. Con ella sus numerosas cofradías, sus lustrosos pasos, y claro está, sus puntiagudos nazarenos. Y pasó como con las fichas de dominó. Cayeron terciopelos, varales, escudos y estandartes…en fin… símbolos, muchos símbolos racionales de un mundo racionalmente disparatado. Se disiparon los concilios, se evaporó el catecismo, se volatizaron los evangelios. Cayeron las iglesias, cayeron las grandes catedrales, y cayeron perdiendose en el vacío los veintisiete libros del Nuevo Testamento con los treinta y tantos de la Biblia Judía.

Sin regateo, no economicé, ni escatimé, sino que derroché la magia de esta varita mágica hasta que eliminé de la gran esfera en la que se encontraba Pedro, todo vestigio, toda huella histórica del catolicismo, hasta encomendar a los padres de esta Iglesia a una prórroga, a un olvido pasajero y provisional.

He conseguido que el único cristiano que quede en este mundo sea nuestro amigo Pedro, y por lo tanto el único nazareno. Está sólo con sus creencias y sus manifestaciones religiosas, que como hemos visto no han sido muy bien acogidas. Un sistema de cosas nuevo, donde el delirio de su padre son las creencias religiosas aceptadas, las imperantes, y por lo tanto las lógicas y razonables regidoras de todo.

Resuelto el pretendido barullo inicial se prosigue como sigue, no sin antes hacer una aclaración sobre una figura de gran importancia para algunos. Jesús ¿qué ha sido de este árabe de ojos azules y pelo rubio?

Es usual que los escritores echen mano a alguna frase de algún prestigioso e ilustre personaje para dar un toque de distinción, y al mismo tiempo de credibilidad, al texto en el que se está trabajando. Esto haré, antes de difuminar del todo y enviar junto a Abraham, la figura del Galileo. Sé que los dos perdonaran mi atrevimiento, y entendiendo que mi proceder tiene una clara y honrada justificación, estoy seguro que me agraciarán con su siempre generoso afecto.

Ahí va:

"¿Qué hay en este mundo que no se vea sometido a diario a la corrupción? No hay nada por muy inocente que sea, en lo que no puedan introducir los hombres el crimen; ni éste por muy sano que sea cuyas intenciones no sean capaces de trastocar; ni nada tan bueno en sí que no puedan orientar hacia fines perversos”

Jean Baptiste Poquelin. Moliere. Prólogo a la primera edición de Tartufo.

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Nazareno. Escena IV. Caracoles en el Psiquiátrico

2007-03-30T09:01:00.001-07:00

^_ No entiendo por qué me mantienen retenido haciéndome esas preguntas tan estúpidas. ¡Desearía irme en estos momentos! ¡Ahora! ¡Ya!

Un sargento de la comisaría situada en la Calle del Campo, no muy lejos del domicilio de Pedro, escuchaba con atención las respuestas que éste daba. Sólo una vez había tenido un encuentro desagradable con la policía, con la de tráfico, lo pararon con unas copas de más y le retuvieron el carnet de conducir durante un año.

^_ ¿Considera usted una pregunta estúpida el preguntarle por qué lleva esa vestimenta?

^_ ¿Vive usted en Babia o qué? ¿Semana Santa, recuerda? Semana Santa. ¿O a lo mejor, es que tenemos ganas de cachondeito, eh?

^_ ¡Ah, ya...! Semana santa. Humm... y dígame... ¿Qué es una semana santa?

Pedro lo estaba pasando bastante mal. No entendía que demonios ocurría. No era normal que le interrogaran de esa manera. Parece que intentaban burlarse de él, ¿pero por qué? No aguantaba más, perdia el control. Contestó amenazante.

^_ ¡Una semana donde los policías de mierda como usted no saben hacer otra cosa que tocarle los huevos al primero que encuentran! ¡¡So pedazo de mamón!!

¿A quién se le ocurre? Tan sólo diez minutos más tarde se encontraba en el interior de una ambulancia, en compañía de un agente, camino de la unidad de psiquiatría del Hospital de Lázaro.

Un coche de patrulla habría paso. Pedro podía divisar la calle a través de la franja translúcida de los cristales ahumados del vehículo. Giraron hacia la Avenida Luis Montoto.

Por esa avenida se había celebrado un Vía Crucis, fundado en 1521 por Fadrique Enríquez de Ribera, primer marques de tarifa, tras su viaje a Tierra Santa. Esta manifestación religiosa se había perdido, pero era aún recordada por el llamado Monumento de La Cruz del Campo. Este mismo mediodía se había tomado la última cerveza en el “Templete”, bar situado justo al lado. Hasta recordó que lanzó un hueso de aceituna a una de las palomas que como huéspedes lo rondaban siempre.

Pedro quedó totalmente aturdido. No lo veía. El monumento… había desaparecido. Sorprendente, pero cierto, así de sencillo. El espacio lo ocupaba otro bloque más de pisos. ¿Cómo era posible? No podía ser. No se podía destruir y construir otro edificio en tan sólo un día.

La ambulancia seguía avanzando, sin prisas. Algo más adelante debía quedar la Parroquia de San Benito. Esta noche pasada, sobre las dos de la madrugada, y junto a su novia Isabel, había presenciado como se recogían los tres pasos de esta cofradía.

La Iglesia no estaba. En su lugar había otro bloque de pisos y en los bajos una tienda de todo a cien. Con la boca abierta miró al policía. Esperó que le disipara sus dudas. El agente se limitaba a observar a Pedro, luego alzó levemente la cabeza, aguantó por un momento la respiración, y estornudó.

^_ Jesús ^_ dijo Pedro. Y esperó el "gracias".

El policía sacándose un pañuelo del bolsillo le respondió.

^_ No me llamo Jesús.

Llegaron al hospital. La joven psiquiatra llevaba un curioso peinado. Sobre su frente le colgaba un mechón a lo Estrellita Castro. Estudiaba los movimientos, gestos y expresiones de Pedro. Se requería una valoración clínica indicando la necesidad forzosa del ingreso como la medida terapéutica más apropiada para el sujeto en esos momentos. Sólo papeleo, dadas las circunstancias.

En la comisaría y tras comprobar los datos facilitados por el detenido, habían podido localizar a sus familiares, estaban a punto de llegar al hospital. La doctora se dirigió al paciente.

^_ Bien, Pedro. Quiero que intentes explicarme como es que tú y yo nos hemos conocido esta noche, en este centro, y... también siento curiosidad por la ropa que llevas puesta, ese antifaz tan... especial.

Pedro seguía intranquilo, inseguro tras las experiencias anteriores. Estaba tenso. Tan sólo un par de horas antes, su vida había transcurrido con total normalidad, ahora se veía sometido, privado de su imprescindible libertad. Eso le desgarraba. Había hecho siempre lo que quería. No entendía ni admitía que unas pocas personas pudieran dirigir su vida, que pensaran por él. Aún así, hacía un gran esfuerzo en aparentar la serenidad que requería la situación, en demostrar que no tenía por que estar allí, vigilado por esos dos enfermeros cachas mientras la señora que tenía en sus manos la decisión de encerrarlo o no, lo observaba como un científico a un ratón de laboratorio.

Tantas e intensas sensaciones extrañas le habían provocado una gran ansiedad. La sequedad de boca le había hecho pedir agua en varias ocasiones. Se llevó el vaso a los labios. Tomó un sorbo... y habló.

^_ Mire usted señora, entiendo que usted esté aquí para realizar su trabajo lo mejor que pueda, pero debo indicarle que no es necesario que se tome esa molestia conmigo. En mi caso ha habido una gran equivocación. Debo reconocer que tal vez me pasé un poco al insultar al sargento en la comisaría, pero fue debido a un malentendido. Estoy seguro que ese hombre aceptará mis disculpas, sin ningún otro tipo de formalismos, porque será lo primero que haga en cuanto pueda, téngalo usted por seguro. Quiero que sepa que tengo un profundo respeto por todas esas personas que velan diariamente por nuestra seguridad, también, lo admito, que tengo mucho temperamento, y aunque esto no son excusas, ni me libra de la culpa, creo que…

^_ ¿Y esa ropa Pedro? , explícame lo de esa ropa.

^_ La ropa, bueno, está claro, debería estar ahora con mi hermandad, pero hoy no podrá ser, no pasa nada, tranquilo, no hay que darle más vueltas, no pasa nada, en absoluto, si no puede ser, pues nada, no puede ser, además…

^_ Bien, bien, Pedro, tranquilízate…¿Entonces, según dices, perteneces a una hermandad, no es así?

^_ Sí. Hermandad de los panaderos.

^_ De los panaderos ^_ repitió con tacto la psiquiatra.

^_ Sí. La Hermandad de Los Panaderos. Capilla de San Andrés, ya sabe.

^_ Ya…San Andrés... y dime Pedro...

Una enfermera les interrumpió.

^_ Los familiares del paciente acaban de llegar, doctora. ¿Les hago pasar?

^_ Sí, hágalos entrar.

Pedro se encontró el cielo abierto. Se sentía fuera de aquel sitio. Su padre y su madre pasaron a la sala. Sí, su madre, la que los había abandonado hacía unos cuantos años, estaba allí.

^_ ¡Mamá!

^_ Sí, hijo, no te preocupes. Lo solucionaremos todo.

La mujer tenía muy buen aspecto a pesar del rostro marcado por la preocupación. Curiosamente llevaba el mismo peinado que la doctora, con un mechón en forma de caracol. Se abrazó a su hijo. El padre, con firmeza, se dirigió directamente a la psiquiatra.

^_ ¿Podrían explicarme que ha sucedido? ¡Exijo inmediatamente una explicación! ¿Cómo te encuentras, Pedro? -Caballero, la explicación me la estaba dando su hijo. Creo que debería usted calmarse y tener la gentileza de tomar asiento.

^_ Estoy calmado señora. ¿Estas bien, Pedro?

^_ Estoy bien, papá, no te preocupes. Me alegro que hayas vuelto otra vez con nosotros mamá, estas estupenda, nos iremos en seguida, tenemos que hablar, los tres tenemos que hablar, ¡Ah! y papá nos tiene que contar el secreto de ese cambio tan bestial de peso, aclararemos a la doctora este incomprensible y lamentable error y nos iremos por esa puerta inmediatamente ¡Me has dado una gran alegría mamá!

Pedro se abrazó a su madre y lloró como un niño chico.

^_ ¡Cuanto tiempo mamá, cuanto tiempo!

La mujer no entendía, pero abrazaba a su hijo mientras observaba aturdida su indumentaria.

^_ Demasiado tiempo sin madre, mamá, demasiados años sin verte, mamá, oh mamá, te perdono, te perdono...

^_ ¡Qúe dices hijo! ¡Esta mañana te he preparado el desayuno!

Pedro se sobresaltó

^_ ¡No me asustes, hijo! Dime que haces con esa ropa y ese capirucho. ¿En qué rara fiesta te has metido esta vez? ¿Por qué vas descalzo? Anda, acláranoslo por favor, sabes que puedes confiar en nosotros, lo entenderemos.

^_ Señora, cálmese, y deje que su hijo continúe ^_ comentó la doctora ^_ me estaba hablando de su oficio de panadero ¿No es así, Pedro?

Su padre y su madre quedaron mudos. Ahora sí aceptaron las sillas que les habían ofrecido al principio. Desconcertados, esperaron atentos la respuesta de su hijo.

^_ ¡Mamá! Hace una eternidad que no me preparas el desayuno.

Comenzó tal cruces de miradas que casi se hacen un nudo. Pedro guardó silencio y miró a su padre, el padre miró a la madre, la madre miró al padre, el padre miró al hijo, el hijo miró a la madre, la madre miró al hijo, el hijo quiso mirarse a si mismo, pero se le empezaron a hundir los ojos y lo dejó, así que después de emplazarlos a la ubicación original, habló.

^_ Hace ya más de siete años que no me preparas el desayuno, hace ya más de siete años que no le preparas el desayuno a tu marido, hace más de siete años...

^_ ¡Hay mi niño, hay mi niño!

^_ ...que no se te ve el pelo, así que no sé de que va esto. Después de tanto tiempo vienes como si tal cosa, diciéndome que me has preparado el desayuno esta mañana, ¡Pues no señor! ¡Hoy he desayunado churros! ¡Papá y yo llevamos siete años comiendo churros! Y usted, doctora, sepa que yo no he afirmado que sea panadero sino que pertenezco a la hermandad de los panaderos, que es diferente. ¿Pero bueno, me están tomando el pelo?

^_ ¿Cómo puedes pertenecer a una hermandad de panaderos sin ser panadero?

^_ insistía la doctora.

^_ ¡¡Qué!! ¿Está usted con la caraja? Es como pensar que todos los de la hermandad de los Javieres se llaman Javier. ¡La ostia! Esto no es una gota, es usted la que está metiendo su gordo culo en el vaso para colmarlo. ¿Pero que mierda pasa aquí? Lo repito, hoy he desayunado churros. Me estoy hartando de este jueguecito, me estoy hartando. Algo ha cambiado en esta puta ciudad y parece que me han dejado al margen. Hasta los edificios han cambiado, la ostia puta, la ostia puta, esto es la leche, esto es la leche, y leche de cabra.

La doctora echó una leve mirada a los enfermeros. Comprobó que éstos estaban atentos a cualquier giro violento de la situación. Continuó.

^_ ¿Dices que los edificios no son los que eran?

^_ Sí. Han cambiado las iglesias por tiendas de veinte duros. Bueno, de euros, no se exactamente cuantos. Si un euro son ciento sesenta y seis con... ¿con cuántos céntimos de euro era? no se...no recuerdo los céntimos, bueno... que más da, si un euro son ciento sesenta y seis aproximadamente, cien pesetas tienen que ser...bueno... no sé...si divido 166 entre 100...no, divido 100 entre...

^_ Ya ¿Parece que los euros te confunden un poco, verdad? No te preocupes Pedro, estamos aquí para ayudarte. ¿Dime, esa hermandad de la que hablas, a que se dedica?

^_ ¡Me cago en mis muertos! ¡No necesito ayuda,! ¡Sino una calculadora!

Miró a su alrededor. Estaba realmente excitado, confuso, totalmente desorientado.

^_ Casi todo el mundo tiene una calculadora. Las niñas de la tienda de veinte duros de mi calle tienen una ¡Y no están locas!¡Sí, dígame! ¿Cuántas personas están ingresadas aquí por culpa de los céntimos de los euros de los cojones? Vamos, responda ¿Cuántas?

La doctora, al igual que los demás, se limitaba a observarlo, imperturbable, haciendo juego con la fría estancia. ¿Qué intentaban hacerle? ¿Sería una broma? Puede que fuera una broma, sí, una de muy mal gusto, muy puñetera. Podría comprobar si era cierto, así que calmándose un poco comentó con guasa.

^_ Mirad, como esto vaya de cachondeo… como sea una especie de burla para un programa de la tele o algo parecido, al final me vais a tener que ingresar de verdad porque pienso cargarme a unos cuantos. ¿Serán mamoncetes? Ja,ja…

Esperó que le acompañaran con sus risas y confirmar así la idea, pero todos permanecieron en un gran mutismo que le acongojó aún más. Nunca antes había visto a unos padres tan angustiados. Se dio cuenta que aquello no era ninguna guasa. Sea lo que fuera, pasara lo que pasara, iba muy en serio. Fue en ese instante cuando se vio seriamente en dificultades, ciertamente en peligro, sin salida, y lo peor de todo, sólo.

^_ ¿A qué se dedica esa hermandad, Pedro? ^_ la insistencia de la doctora provocó una brusca respuesta en el paciente.

^_ ¿Pero que coño le pasa a usted? ¿Eh? ¿Qué coño os pasa a todos? ¿Con qué mierda de juego se está divirtiendo todo el mundo, menos yo?.

Crispado, casi tira la silla al levantarse. Los enfermeros se pusieron en guardia. Uno de ellos le dijo que se tranquilizara agarrándolo fuertemente del brazo. Al hacerlo tintinearon los amuletos de la pulsera que llevaba. Pedro la observó. Eran pequeños caracoles dorados. Comenzó a darse cuenta que el peinado de su madre y la doctora no eran una coincidencia. Esos malditos caracoles tenían mucho que ver con él y con toda aquella locura por la que estaba pasando. Fijó la mirada en un almanaque colgado en una de las paredes de la estancia. Cuando entró no le prestó mucha atención, pero de repente cobró la que tenía, la que verdaderamente merecía.

Una imagen acompañaba al calendario. Reflejaba la erupción de un gran volcán. De su cráter surgía un enorme y luminoso caracol dorado, portando sobre su caparazón a ocho hombrecillos con apariencia angelical. En letras doradas se leía:

“Y oí gemir a Gea. Y de su vientre tembloroso brotaron los ocho signos. Y vi en el cielo una gran señal y los signos adquirieron forma humana. Y contemple como domaron y montaron al Gran Caracol” Neolodato II, 24.

¡Sorprendente, aquello era exactamente el delirio de su padre!. Esos hombrecillos y ese caracol eran el trastorno mental de su padre Alberto, el motivo por el que le habían encerrado tantas veces, por lo que le diagnosticaron esquizofrenia, por lo que le atiborraban de pastillas hasta dejarlo en la cama casi como a un vegetal. Delirio.

La psiquiatría llama delirio al convencimiento firme en algo que no es verdad. Una idea delirante es un pensamiento equivocado originado por trastorno o desorden psíquico y que se mantiene a pesar de cualquier razonamiento lógico. No olvidaba los primeros indicios de la extraña enfermedad de su padre, unos comentarios que no venían al cuento referentes a unos caracoles, en una conversación sobre la factura de la luz. Pedro creyó que su padre estaba bromeando y le indicó que se dejara de tonterías, pero Alberto siguió con la retahíla. Pronunciaba ideas tontas y sin sentido propias de un niño de cinco años, refiriendo pensamientos infrecuentes y disparatados para cualquiera que tuviera un poco de sentido común.

A partir de ese día todo cambió. Algo había estado cuajando en el tiempo, condensándose en su mente hasta germinar, desarrollarse y dar los amargos frutos de la demencia. El desvarío, la insensatez, el absurdo y el sin sentido fueron los alimentos de una mente abocada a la destrucción.

Nunca hubiera creído que su padre pudiera llegar a ser víctima de este tipo de enfermedad, a ser un perturbado de esos perdiendo todo contacto con la realidad. Pero así fue. Adquirió nuevos hábitos y una especie de religión basada en la creencia de que en un futuro no muy lejano unos hombrecillos traerían la paz y felicidad a este mundo. Llegarían montados en un enorme caracol dorado, después de un gran terremoto.

^_ ¿Papá, qué hace esto aquí? ^_ preguntó sin dejar de mirar el almanaque. ^_ ¿Qué está pasando mamá?

Miró a su madre intentando vislumbrar algo, advertir en su ojos una señal de ayuda, cualquier cosa que le orientara en aquel denso barullo, pero éste se espesó aún más cuando contempló de su cuello el destello de una gargantilla de oro con tres figuritas. Un volcán, un caracol, y un hombrecillo.

Pedro se vino abajo, se dio por vencido. La locura de su padre había cobrado vida materializándose inexplicablemente en todo lo que le rodeaba. Aquello que estaba pasando no era racional, y entendió que usar la razón en este tipo de situaciones no serviría de nada, estaba a merced de ella y de sus acontecimientos, por muy extraños que estos fueran. Pasara lo que pasara, tratarase de lo que se tratase, había algo que iba a por él, que quería hacerle daño, y que al menos de momento no podía hacerle frente. Se dio por vencido. Se sentó. Guardó silencio. La doctora puso sobre la mesa un impreso.

^_ Pedro. Esto es un hoja de ingreso voluntario. Fírmala y todo irá mejor. Es por tu bien y el de tu familia.

Lo leyó. En efecto, se trataba de un documento de ingreso voluntario. Su aprobación al internamiento psiquiátrico. Dirigió la mirada a sus familiares. Intentó hablar con toda la calma del mundo. Quemó su último cartucho tratando de reflejar un estado de entereza y serenidad que hiciera parecer innecesario todo aquello.

-¿Y si no lo firmo?

^_ Un sencillo análisis de la situación indica que en estos momentos tienes un despliegue anormal de síntomas y actividades extravagantes. Lo evidencia el disfraz que llevas puesto y las alteraciones del pensamiento, como esas ideas extrañas sobre los edificios y las hermandades. Del mismo modo reflejas un estado de excitación cercano a la agitación y ésta, bajo el punto de vista clínico, se estima como estado de emergencia. Se considera el internamiento inmediato como la medida mas indicada, ya que el enfermo puede hacerse daño o hacérselo a un tercero. Según el informe, en la comisaría insultaste y estuviste a punto de agredir a un oficial de policía, sin mencionar el incidente en la vía pública, que no sabemos como hubiera terminado sin la intervención de los agentes. Este centro se responsabiliza desde estos momentos de tu seguridad y con ella la de las personas que te rodean. En estos casos, desgraciadamente habituales, el internamiento debe llevarse a cabo sin esperar autorización judicial alguna. Si firmas, estarás evitando molestias innecesarias y cooperando a tu recuperación. Es por tu bien, Pedro.

Pedro volvió a mirar el almanaque, luego a sus padres, bajó la cabeza. No se le ocurrió decir otra cosa.

^_ La hostia.

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Nazareno. Escena III. Caramelos en el Culo

2007-03-30T08:26:00.001-07:00

Merindad, merovingio, metraquilato, metafonía... emm...aquí está.

metáfora: f. Ret. Tropo que consiste en trasladar el sentido recto de las voces a otro figurado, en virtud de una comparación tácita. Sentido recto de las voces a otro figurado.

Tropo, comparación tácita. Sí, comparación tácita, tropo. ¿Qué es un tropo? Emm... tomentoso, trasandosco, tupi, trompear... trompillón... tropero...¡Tropo!

tropo: m. Ret. Empleo de las palabras en sentido distinto del que propiamente les corresponde, pero que tiene con este alguna conexión, correspondencia o semejanza. El Tropo comprende la sinécdoque, la metonimia y la metáfora en todas sus variedades.

¿La sinécdoque? ¿la metonimia?... La ostia.

¿Dónde estaba el padre lánguido, grillado, estrambótico, esperpéntico, desaliñado? ¿Qué había sido de sus rollizas grasas y de su amondongado y atocinado culo? Ni idea. Esa fue la única y coherente respuesta que encontró.

La sinécdoque y la metonimia. La primera parece nombre egipcio y la segunda un compuesto químico o algo relacionado con los glóbulos rojos. O con los blancos. Por otra parte, no se como estos últimos pueden seguir blancos con tanta sangre alrededor.

La salida de su hermandad, a las nueve y cuarto de la tarde. La Capilla de San Andrés, en pleno centro del casco antiguo. Terminó de colocarse la capa morada. Había intentado contactar con Isabel para aclarar las cosas, pero no pudo localizarla. Seguía confuso, se puso el capirote, salió del piso, bajó la escalera.

No había hecho más que darle vueltas a la cabeza tratando de conectar los singulares incidentes para darles una explicación. ¿Qué había ocurrido con su padre? Algo increíble ¿Cuando habría comprado aquella ropa? La enfermedad mental le había creado tal inseguridad en si mismo que dependía de los demás para cualquier cosa. No era habitual que saliera sólo a la calle, y menos a unos grandes almacenes donde el menor bullicio le angustiaba. Tenía que reconocer que tenía un aspecto formidable, sobre todo por la extraordinaria pérdida de peso, pero le preocupaba como lo habría conseguido. No podía ser ¡Era imposible! Hoy en día no existía una dieta de tales características ni con resultados tan contundentes.

Había mencionado algo sobre un corresponsal de la Junta de Andalucía, y algo sobre su madre, pero evidentemente se trataban de nuevas ideas delirantes provocadas por los desvaríos de su enfermedad, ya sabemos que la madre los abandonó hace tiempo.

¿Y la tía de la estación? Le comentó que el viernes no era festivo. Parece que su novia opinaba del mismo modo. Estaba tan tacaña con lo del ahorro para la entrada del coche nuevo, que había sido muy extraño que lo llamara al móvil. Salía más caro.

Llegó al portal del bloque. Había un chavalillo repartiendo propaganda de pizzas. Pensó en voz alta.

^_ A la tonta se le ha olvidado que salgo de procesión, se cree que estoy en el currelo.

Se dio cuenta que el muchacho estaba intranquilo, mirándolo de reojo intentaba pasar desapercibido introduciendo más propaganda en los mismos buzones.

^_ ¿Es que nunca has visto un nazareno, chaval?^_ y avanzó hacia él imitando una aparición fantasmagórica, caminando y alzando los brazos al estilo momio.

^_ ¡Huuuuuuuuu!

^_ ¡Por favor! ¡Se lo pido, por favor! ^_ decía el mozalbete aterrorizado.

^_ ¡Calma, calma, que no pincho!

^_ ¡Ja, ja! ^_ Pedro seguía asustándolo - ¡Huuuuuuuuu!

¡Oh! Aquellos años dorados de la literatura. Que envidia. Intentaré hacer un tímido ensayo de aquella época.

^_ ¡Hijo de puta! ^_ El zagal pregonero, sin mas auxilio que el grito exasperado, blandió la alforja divulgativa como si de un artefacto belicoso se tratara, y cargó mamelucamente con un solo propósito y máxima: el desnuque del pendenciero y espantajórico ser. La certeza del embate no trascendió al esperado descuajo del pescuezo, pero sí al arreo efectivo de tres descomunales macutazos, que aderezados con patadones de borrico con ataque de nervios, dejaron al agresor encapuchado fuera de combate y casi fuera del portal. El mozalbete, nada más derrocar a su oponente, salió pitando como galgo de carreras tras campana y liebre, dejando atrás unas lindezas y agravios sólo aptos para oídos mayores de cincuenta años, que si sordos, mejor. ¡Oh! El preciado capirote, que antaño se alzaba firme apuntando a los cielos para elevar el espíritu de este penitente de pena, mostrábase ahora mustio, y quebrado en dos señalaba a una loseta rota. El propagandero no se veía ya por ninguna parte, como el viento helado del norte se había alejado en volandas, dejando su fiel testimonio calando los huesos del malparado asustador, ahora asustado.

Sismo, simbolar, sinéresis, síndico, mm...sí...sinécdoque.

sinécdoque:f. Ret. Tropo que consiste en extender, restringir o alterar de algún modo la significación de las palabras, para designar un todo con el nombre de una de sus partes, o viceversa; un género con el de una especie, o al contrario; una cosa con el de la materia de que está formada, etc...

La hostia con el tropo, la hostia con la... sinécdoque... he leído cinco veces la definición y aún no se que coño quiere decir. Buscaré la otra. ¿Cómo era? A ver, a ver...sí.

Metominia. Meticón, metijón, metisaca...¿metisaca? ¿que borde, no? A ver... metisaca:

f.Taurom. Estocada imperfecta, en la cual el diestro clava el estoque en la res y lo saca rápidamente sin soltarlo, por considerar imperfecta la estocada.

De borde nada, eso es de bruto. De bruto perfeccionista. ¡No me ha gustado la estocada, no me ha gustado! Pues ala, un mete y saca y ya está... ¡Vaya! ¡Otra vez! Pues nada, nada, no pasa nada, otro mete y saca y....¡Vaya...!

¡Mierda de diccionario! No encuentro metominia, sin embargo hay una palabra muy parecida: metonimia. ¿Era metominia o metonimia? Veamos el significado de metonimia. metonimia.

f. Ret. Tropo que consiste en designar...

Era metonimia.

Por séptima vez participaba en la procesión del Miércoles Santo, aún así, no se acostumbraba a pasar cierta vergüenza cuando lo miraba la gente, y eso que por el antifaz iba de incógnito. A medida que caminaba notaba algo raro en el ambiente, diferente a otros años, las miradas eran distintas, algunas personas se apartaban a su paso con el mismo miedo que tuvo el chaval en el portal. No lo entendía, era simplemente un nazareno más, y en Sevilla habría cientos, ¿por qué ese asombro? ¿por qué ese miedo?, algunos coches pitando, algunas personas señalando, algunos comentarios extraños, algún....

^_ ¡Superpico!! ¿Dónde vas con ese tipo? Ja, ja…

...algún graciosillo. Comprendió que se dirigían a él. Pensó que se trataría de una pandilla de golfantes en un coche robado, ¿pero, y las expresiones y comentarios de los demás? Comenzaba en verdad a preocuparse. Se había acercado a un abuelo y a su nieto con la sola intención de darles un caramelo. Desde cuando se responde a este gesto así:

^_ ¡Metete el caramelo en el culo, mamón! ¡Anda, vete de aquí, vete de aquí!, que llamo a la guardia civil ¿eh? ¡Venga... a ver si tienes huevos de tocar al niño! ¡Bicho raro... venga... atrévete, venga...!

Había recorrido ya algo de camino cuando se dio cuenta que a pocos pasos le seguían un grupo de personas. Iban tras él, sin lugar a dudas, porque cuando se detuvo para comprobarlo, todas lo hicieron igualmente. Anduvo, y ellas también. Mosqueado se dio la vuelta y dio unos pasos encarándose.

^_ ¿Qué coño pasa, eh? ¿Qué pasa?

Se formó un tremendo barullo. Una mujer se asustó y chilló. Un niño le lanzó una lata de refresco. Otros dos le imitaron con piedras. Una potente sirena de policía intervino justo en el momento de caerle medio bocadillo de chorizo. Los agentes subieron el coche a la acera impidiendo la posible huida de Pedro. Uno de ellos se aproximó al encapuchado mientras el otro permanecía atento, con la puerta del vehículo abierta y la mano apoyada en la pistola.

^_ No se mueva. Quítese ese gorro con mucho cuidado, y deme su documentación, por favor.

Pedro no se esperaba esto. Se quedó helado. No sabía que hacer ni que decir.

^_ Se lo vuelvo a repetir. Quítese eso de la cabeza lentamente, y enséñeme su documentación.

^_ Oiga... ¿Qué...? ¿Será broma, no? ¿Se puede saber que…?

^_ ¡Está usted alterando el orden con esa facha! ¿Venga...vamos a portarnos bien y haga como le he dicho... despacito...quítese ese pico y enséñeme la documentación…

Pedro no llevaba documentación

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Nazareno. Escena II. Un Televisor con Párpados

2007-03-29T14:32:00.001-07:00

Una ocupación convenientemente remunerada y los círculos en los que se movía, habían hecho de Pedro una persona segura de sí misma, sin complicaciones, fuera pamplinas, nada de comerse el coco con tonterías. Ser extremadamente práctico y realista era su filosofía y según él había que seguirla al pié de la letra. Si te descuidas te atrapan, te arrinconan, te espachurran, te dejan hecho una mierda, y de eso nada.

La experiencia con su padre, Alberto, internado más de siete veces en la unidad de psiquiatría del hospital general, había hecho que observara el mundo de una manera distinta a como lo hacían los hermosos ojos de su novia Isabel.

Como casi siempre, el padre dormitaba en su habitación. El efecto de los psicofármacos no entiende de trajines, actividades ó alegres jovialidades, y habían resumido la vida de este hombre a pocas palabras: dormir, comer, televisión, dormir, comer… Llevaba más de ocho años así, su mujer no pudo aguantar la situación, y se marchó unas amargas navidades, en una triste noche de Reyes. Carbón para todos. Sin noticias de ella hasta la fecha.

He creado a Pedro, a su padre Alberto, a su novia Isabel y a cada uno de los personajes que irán cobrando vida a lo largo de esta historia. Todos son como hijos míos, retoños desorientados en un mundo fabricado, confeccionado y elaborado por mí. Un mundo que por tanto me pertenece.

Esta historia, mi historia, es su sino, y la suerte que correrán en el transcurso de sus vidas será cosecha mía, principalmente la de nuestro amigo Pedro. Lo he embarcado hacia lo desconocido en un navío fletado especialmente para él. Grabaré sobre un mar tormentoso trazos de estelas plateadas, y sufrirá, reirá, odiará o amará, pero siempre que yo lo disponga. Su timonel, su capitán, su rumbo y poniente, incluso su mar, ese soy yo. En términos religiosos podemos decir que su destino está en manos de mi divina providencia. En definitiva soy el que soy, su dios.

El que yo haya creado este estado de cosas, no significa que esté de acuerdo con ellas, es más, continuamente estoy retocando por aquí y por allá, ahora modifico esto, ahora esto otro. Todo ello hasta quedar más o menos conforme con el efecto deseado, esperando que este relato se deslice sobre el tiempo como brisa suave, sin mutarse, sin parches ni enmiendas, embriagando limpiamente a todo corazón que se preste. Sigamos creando.

La vida de Pedro no me gusta nada. Mucho menos como han tratado a su padre. He de hacer algo. Usaré mis poderes mecanográficos y comenzaré a realizar algunos cambios. Allá voy.

Pedro buscó las tijeras. Acomodándose en el sofá comenzó a cortarse las abandonadas uñas de los pies. Este año también iría descalzo. Miró la televisión, calle Alberto Lista. Nazarenos, gentío, silencio, música. El paso del Santísimo Cristo de la Lanzada, obra del imaginero Antonio Illanes, recorría... ffffffffff... recorría el trayecto sin... ffffffffffffffff... sin prisas, lentamen... fffffffffffff... la pantalla... fffffffffffffffff... las imágenes del televisor... ffffffffffffffffff... la pantalla parpadea...sí, la emisora falla...todo comienza a esfumarse...

Hay expresiones raras ¿una pantalla parpadeando? no se... una metáfora, la llaman metáfora. Algunas veces pienso sobre este tipo de expresiones. Escuchadas desde niños nos son tan familiares que no precisamos preguntarnos si serán absurdas. Con la vida pasa igual, diariamente realizamos actos que nos han indicado correctos ¿lo son en realidad?

Las imágenes cofrades se habían disuelto por completo dejando paso a un documental de naturaleza dedicado a moluscos y babosas.

Parpadear? Lo dicho, sólo es una metáfora, como tantas otras, encargadas de enriquecer los textos, las expresiones... pero... ¿A que viene esta repentina preocupación por ese tipo de expresiones...? seguiré escribiendo y punto. ¿Y punto...? ¿una televisión con párpados? ¿Con su rimel y todo? ridículo, ridículo. ¿Qué significará en realidad metáfora?

Una metáfora... hum... una metáfora es... ¡Ya está bien! Sigamos, sigamos creando.

Pedro cogió el mando, hizo zapping, pero las cadenas televisivas ya no mostraban interés alguno en su Semana Grande. Ningún tipo de noticias, música, o comentario sobre ella o sus procesiones. Extrañado apagó el aparato y puso la radio. Giró el botón buscando emisoras, cambió de frecuencia. El mismo resultado, nada de nada. Sólo retransmitían lo habitual en fechas normales. En un país como este, en una ciudad como Sevilla, volcada todo los años en estas festividades religiosas, resultaba inusual, raro, muy raro, que esto ocurriera. Meditó durante un instante, luego durante otro. Encontró una opción diferente para ambientar la tarde, algo de música, pero...

^_ ¿Dónde están los Cds de semana santa?- Suena el teléfono.

^_ Diga.

^_ ¡Holaaa! ^_ Era raro que su novia lo llamara al móvil.

^_ Hola Isabel.

^_ ¿Has llamado a Renfe?

^_ Aún no. Luego llamo.

^_ ¿Luego? Ahooora. Seguro que te olvidas.

^_ Bueeeno. Ahora llamooo. No te preocuuupes.

^_ Veeenga ^_ Isabel colgó.

Llama a la estación. Mensaje de espera embadurnado en musiquilla tonta de ordenador.

^_ Justa, dígame.

^_ ¿Estación de Santa Justa?

^_ Estación de Justa, dígame.

^_ ¿Estación de Santa Justa? -volvió a preguntar. Le extrañó que la mujer quitara santidad a la estación.

^_ Estación de Justa, dígame.

^_ Ehmmm...bueno... quisiera saber a que hora salen los cercanías con dirección a Cazalla de la Sierra.

^_ Un momento, por favor... ^_ musiquilla de ordenador

^_ cinco de la mañana, caballero.

^_ Demasiado temprano. ¿El siguiente?

^_ La siguiente salida la tiene usted a las trece y treinta.

^_ Me comentaron que había uno sobre las ocho y media de la mañana.

^_ A las nueve horas exactamente, pero sólo sábados y festivos.

^_ Señorita, el viernes es día festivo, viernes santo. Debe haber un tren sobre esa hora ¿me equivoco?

^_ Se equivoca, el viernes no es festivo, por lo que el horario de salida lo sigue teniendo usted a las cinco de la mañana. ¿Alguna otra cosa, caballero?

^_ Semana Santa, señorita. Estamos en Semana Santa. Los pasos, los costaleros, los caramelos, los tambores...ya sabe, prumbum, prurrumbum, prrrrrrrrr....prumbum...

^_ No entiendo caballero, discúlpeme, pero hay gente esperando en línea, si no precisa otra cosa tengo que...

^_ ¿Es usted despistadilla o tonta del capirote?

^_ Permítame indicarle que debería reservarse sus inadecuados improperios para reflejarlos, si lo cree oportuno, en el libro de reclamaciones, disponible en nuestras oficinas de atención al cliente para todo usuario que lo precise. Muy buenas tardes, caballero.

^_ ¡Malaje! ^_ volvió a sonar su móvil.

^_ ¡Diga!

^_ ¿A que todavía no has llamado?

^_ ¡Sííí!

^_ ¿Bueno, a que hora sale el primero?

^_ Parece que a las nueve.

^_ ¿Parece?

^_ Sí, es que me ha salido una saboría que no tiene ganas de fiestas.

^_ Ah.

^_ ¿Oye, cómo es que me llamas al móvil? - ella debería saber que había pedido el día libre y era extraño que no lo llamara al fijo de su casa.

^_ Quería preguntarte lo de la estación, no se…

^_ Estoy en mi caaasa, tengo permiiiso, salgo de peniteeente.

^_ ¿Sales de qué?

^_ Que me pongo el antifaz, niña.

^_ ¿Pero qué dices, Pedro?

^_ Isabel ¿a ti te parece que voy a tener cuerpo el viernes para cargar con la tienda de campaña y los bártulos, después de la paliza que me voy a dar hoy?

^_ ¿El viernes? El viernes tienes que trabajar, Pedro, quedamos para el sábado, dime ¿Qué haces en tu casa y qué es eso del antifaz?.

^_ ¿Qué hablas?

^_ ¡Qué hablas tú! Mira Pedro, tengo que hacer unos recados urgentes y no tengo tiempo de cachondeito, así que cuelgo y ya me explicaras que es lo que te traes entre manos y por qué no estás currando como los chicos buenos.

^_ Pero....

^_ Hasta lueego.

^_ ¡Niña!^_ Isabel ya había colgado

^_ ¡Qué coño le pasa a la loca esta?

En esos momentos apareció su padre en la estancia. Increíble, no podía creer lo que veía, estaba levantado, despierto, demasiado despierto, y cambiado, demasiado cambiado.

^_ ¡Pedro, y esta ropa?

^_ ¡Alberto observaba los atuendos de nazareno de su hijo mientras terminaba de hacerse el nudo de la corbata.

Pedro se quedó como su nombre indica, de piedra. Nunca antes había visto a su padre así, tenía un aspecto formidable. ¿De donde había sacado ese traje? ¿Y esos zapatos tan lustrosos? Estaba pulcro, afeitado, rutilante, apuesto, con un peinado de lo más refinado, con una elegancia y desenvoltura más que inusual en él, pero lo sorprendente, lo verdaderamente asombroso, era que había perdido más de cuarenta quilos en apenas tres horas. No entendía lo que estaba pasando.

Me imagino que a ti te pasará lo mismo. Sigue leyendo, sigue leyendo, las dudas se disiparan de un momento a otro si haces un llamamiento y requieres los favores de la paciencia, esa distinguida señorita citada por todos pero esperada por pocos.

El malentendido con la chica de Renfe y el de la majareta de su novia le habían desorientado un poco, pero el de su padre lo dejó tarumba.

^_ Tengo prisa Pedro. Hazme un favor, llama a tu madre al gimnasio y le dices que llegaré al restaurante una hora más tarde. ¡Ah, otra cosa! tal vez se acerque algún corresponsal de un rotativo de la Junta de Andalucía. Dile que se pase por el gabinete. Estaré allí en diez minutos. Hasta luego.

^_ ¿Rotativo de la Junta ...? ¡Papa!...¿Cómo es que...? ¡Papá…! ¿Qué …?

Alberto ya no estaba. Con unos pocos pero vigorosos pasos, había alcanzado la puerta de la calle, y tras cerrarla dejó a su hijo inmóvil, en medio del salón, en silencio, buscando algún pensamiento que le ordenara las ideas. No encontró ninguno.

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Nazareno. Escena I. Melenudos Rapados al Cero

2007-03-29T08:27:00.000-07:00

"Luz engañosa, a cuántos como yo has debido engañar en el pasado"

Cuaderno de notas. Leonardo Da Vinci

Yo... soy dios.

Abrir la nevera, un asco. Tan sólo dos días para la fecha de caducidad de una lata de menudo con garbanzos. Sobre la de anchoas asomaba una tupida pelambrera de hongos. Pedro dudaba en despacharla al cubo de la basura o buscarle una maceta.

Comenzó a zampar el triste menú mientras ojeaba la revista birlada el día anterior del buzón de un vecino. El pronostico del tiempo para esos días era bueno, tenía que llamar a la estación, irían de camping.

A su novia Isabel le encanta el tren, es una romántica, le gustaban los vagones de antes. En los de ahora las ventanillas no se abren, no se puede sentir el aire fresco mientras el artilugio de hierro engulle distancias entre obstinados traqueteos.

¿Quién habrá colocado esos postes de teléfono junto a la vía?

Contemplo un edificio y me imagino a los albañiles trabajando. ¿Cómo se llamaría el que ha puesto esa ventana, esa baldosa, esa reja ¿Cómo sería su vida? Sus manos, ¿cómo serían sus manos?.

Simples o pomposas edificaciones, algunas designadas a eternizar la figura de algún distinguido protagonista. Construcciones erigidas por gentes sencillas que omitidas en las bellas placas conmemorativas han pasado inadvertidas entre los memorables tiempos. Un ladrillo, más mezcla...otro ladrillo...

Esos postes de teléfono... parece mentira que esos troncos secos hayan sido árboles. Antes colmados de ramas cimbreantes. Ahora de eléctricos ramales. ¿Cuántas brisas habrán mecido y arrullado entre sus hojas esos grandullones antes de ser mutilados y rapados al cero? ¿Cuántas estaciones habrán conocido sin moverse del sitio esos verdosos melenudos antes de desplomarse entre sus sombras? Sombrío es contemplar un bosque... sin sombras.

Un cigarrillo, Pedro necesita un cigarrillo. Lo enciende, irritación de garganta. Segunda fumarada, hace acto de presencia el carraspeo de marras. Tercera fumarada, comienza a toser como una bestia. Lo que se temía, sale disparado, va siendo demasiado habitual que esa tos lo lance al cuarto de baño. Vomita como un perro los cubatas del día anterior, y el retrete le recuerda el desayuno de la mañana.

Conecta la televisión. Dan las noticias. Tras un momento sin prestar atención comenta que el mundo está loco y busca con el mando alguna emisora que retransmita algo de su pasión favorita. Da con lo que busca rápidamente. En una cadena local emiten en directo la procesión de la cofradía de La Lanzada.

Se prepara un café. Sobre una silla y bien planchada, la ropa de su hermandad. El fin de semana iría al campo. Hoy, Miércoles Santo, saldrá de nazareno.

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